Poeira

era pedra e pedra e virou pó
e compôs a poeira nas galáxias
sobre os mares, nos desertos
o cisco nos olhos
o pigarro nas gargantas
o pó na estante entre os livros
dormiu com os livros
e penetrou nos livros
e aprendeu as palavras
e devorou os livros
na magia do saber que transforma
depois de tanta andança
deu-se o improvável
mas nunca o inesperado
tornou-se pedra, estrela e lua
hoje, através das frestas do barraco,
faz voar a imaginação
faz sonho onde havia vazio
ilumina o livro nas mãos
do menino pobre que aprende ler

                      Set- 2019

Por meu sangue ainda passam

por meu sangue ainda passam 

os ventos dos mares necrópoles

e o hálito amargo das ondas

brindam mistérios antepassados

sofridos nas vagas de oceanos hostis

ante os olhos das nações

ainda passam por meu sangue

quintais de antepassadas lidas

as brincadeiras 

dos moleques a furtarem frutas

das goiabeiras antigas

a fome nos trópicos

por meu sangue ainda passam

quilombos vencidos pela guerra

vozes de atrozes banzos

marcando com seus brasões as minhas veias

remetendo a dores ainda vivas

sob as cicatrizes

ainda passam por meu sangue

velhas lavadeiras com seus lamentos

e as roupas imundas do passado

rumo aos rios das angústias

quarar as queixas 

vivendo sempre dias iguais

por meu sangue ainda passam

os olhos vítreos das senzalas

acomodando desesperos nas noites intermináveis

curando expostas chagas com sussurros

a liberdade estupefata

com os horrores do cárcere

por meu sangue ainda passam

ainda passam por meu sangue

      Fev. 2021

O barro transborda

o barro da minha cidade está nas bordas.

o negro está nas bordas, está no barro das bordas da minha cidade. 

cifrado no barro o negro está, no longe onde se extravia a vida, onde há vida que se nega a negra cor do meu país.

o asfalto chegou (para alguns lugares, às bordas das bordas não).

carnaval sem adereço, lágrima clara sobre pele escura, o negro chora, não é mais dono do estandarte. a passista hoje tem endereço nobre, a favela sobra.

o barro está nas bordas, nada muda, tudo muda numa metamorfose trágica, no geográfico apogeu do abandono desprezo descaso. o investimento do estado é parco, exceto o cinza de barcas sombrias onipotentes onipresentes com seus radares discriminatórios.

quase sempre o alvo é negro, dos disparos deflagrados. a farda a patente o coturno sobre o pescoço da negritude sufoca diversidade, os soldados são negros, treinados para ignorar. 

o poder pelo dinheiro aniquila com os sonhos das gentes, antes mesmo que pudessem sonhar.

ninguém está sozinho afundando na lama, almeja-se a cauda duma estrela, dum cometa que irá resgatar a todos dos confins.

o barro está nas bordas, estende-se infinito de cidade em cidade até a próxima capital, a conurbação, megalópole do desespero.

quanto de barro há nos edifícios cobertos de luxo? que braços são os verdadeiros donos do progresso?

os pais são os pés e os braços do meu país, os filhos a cara cara da fome, onde todos trabalham e ninguém come. nestes cantos lamentos mudos mudam a cara da cidade de alegre em triste, onde tudo existe à margem, nas margens de regatos podres, de magros ratos e esquálidos destinos. o muro o mudo olhar a ponte em escombro escondem a parcela condenada dos que habitam vielas barracos ruelas morros com cheiro de morte, onde todos improvisam um sol que não existe, um céu nublado toda vida. os cães fazem a festa no lixo amontoado em fins de ruas.

nas bordas da minha cidade existe vida, existe olhares suplicantes que ninguém vê, ninguém quer ver. o natal passado levou beatriz muito cedo, cedo demais para que se entenda, no dia que nasceu o menino deus, o presente de uma tonelada na cabeça do seio familiar, na cabeça de toda a comunidade acostumada ao barro ao berro, à boneca branca da menina negra sob escombros.

nos terreiros apenas os orixás são os mesmos, as mãos nos tambores são outras, as bocas que entoam as litanias são outras, os corpos que recebem os santos são outros.

a história se repete, o barro das cidades do meu país transborda.

Jan- 22

Pedra rara

é nas primeiras horas do dia

que fala aos meus sentidos tua essência

amiga da textura das rosas

da etérea força 

do amor

e com a delicadeza das pétalas

vem tocar meu peito

ávido por qualquer carinho

a manhã está plena e eu não me farto

na insuficiência do tempo

nem a noite me rebela

caindo como o rocio na grama

mas me faz dormir 

na tua luz

como estes olhos tão recentes

atravessam minhas pupilas

e dormem na memória do meu sangue?

o cheiro campestre da tua pele

a boca virgem dos meus lábios

os cabelos de prata que te enfeitam

tudo tudo me espera dentro 

do tempo

espera o toque delicado dos meus dedos

como um anjo espera por deus

dentro de um sonho prestes a brotar

como brota da terra o milho

         Agosto- 2022

História concisa do negro na terra brasilis

no princípio o verbo era no peito

era a senzala, a fome, o tronco

o engenho, a moenda

nas lavouras havia o eito

e não havia salário

depois veio a indústria

a construção, a favela, o torno

a fome, o martelo

o macacão operário

então veio o progresso

e ainda a panela vazia

a escola, o livro, a universidade

e a muito custo então o verso

por fim, já não havia utopia

               Dez- 2023

Mensagem

esperei pelos correios um telegrama

mas o carteiro desconhece meu endereço

a internet suplantou os telégrafos

tudo mais fácil à urgência que é a vida

minha sorte talvez mude

e transforme o meu destino

mas nem por e-mail a mensagem não veio

inútil qualquer espera

não há advento possível à dor 

de amor ausente

sepulto no silêncio meu drama

e teço mais um poema

de tantos esquecidos

na noite repleta de solidão

noite amena

             Mar- 2024

Esse jeito de amar

tanta bela forma de descrever uma mulher

e eu a descrevo carne osso pele pelo que transpira e sangra

o amor transcende a matéria

mas eu só consigo e quero te ver concreta

coisa que se vê e toca e experimenta

               Mar- 2024

Tem gente com fome

engajo tremendo sorriso

ao contato da luz amena da manhã

amena e doce manhã

mas logo desfalece

esvai-se todo entusiasmo

tem gente com fome

e é pornográfico um sorriso

talvez eu fosse feliz

não fosse tanta gente com fome

e eu tão pequeno poeta

fosse grande

também não sanaria a fome do mundo

poeta pode apenas o verso

e a angústia do povo não espera

renasce a cada manhã

a barriga colada às costas

e o olhar perdidamente triste

famélico olhar

constrange um riso rasgado

de orelha à orelha

mesmo para o espetáculo

da luz amena de uma doce manhã

devia constranger todos os homens

mas tem gente rindo à toa

no conforto de suas posses

e se tem criança sem pão

paciência

o destino quis que assim fosse

eu conquistei minha manhã ensolarada

à beira desta piscina

saboreando este uísque caro

trabalhei muito para degustar esta manhã

e até se aborrece

se alguém lembra das misérias do mundo

mas ali ninguém lembra

ninguém vai lembrar

                  Jan- 2024

Equilibrista

equilibrando demandas

domo dilúvios das águas anímicas

pela intuição de atávicos

saberes

na dor a gente 

cresce pra dentro

o coração 

duro feito pedra

estrela 

a extraviar-se 

no esplendor de galáxias

e amplidão

seguro ao cais 

da coragem libertária

desvencilho da âncora do medo

emerjo do naufrágio

atado à vida sou o argumento contido 

no enredo

      Mar- 2021

A palavra amor

amor é palavra chave

que nos persegue dentro da noite

empregada 

com arte

abre qualquer porta

           Jan- 2024

Estrelas no verso

enquanto os tiranos

atiram corpos 

no mar e o desterro

dilacera o peito até dos fortes

atiro estrelas

que voam 

no espaço do verso

luzindo o poema protesto

e os lamentos 

dos porões fétidos

agora são vozes de muitas vozes

pois irmanando

a ginga que nasce

do encontro da língua

que nasce o verso

com as línguas que o declamam

faz-se a liberdade

e o que se escreve

reverbera 

ao som dos tambores

(que ainda percutem

sob a mão negra da ancestralidade)

na astúcia e coragem

contra os algozes

de um povo

que venceu os males

atrozes

            Jan- 2024

Por milagre de Oxalá, por milagre de Olorum

por milagre de Oxalá

por milagre de Olorum

hoje eu escrevo a minha dor

desde tempos remotos eu só sentia

desde tempos remotos eu nem sentia

da prole da mãe negra

mãe que trouxe o barro no ventre

tão acostumada a desmandos

sou a ovelha desgarrada

ovelha que pode tingir o papel de negro

que escapou e escapa na prece

que fizeram aos santos

na encruzilhada no meio do mato

os negros analfabetos

os negros sábios

os negros marcados das senzalas

essa ovelha que ouviu dizer

que ouviu e ouve as vozes dos livros

os lanhos na carne

o sangue coagulado na poeira

os ferros dizimando a dignidade

coisas difíceis ouviu e ouve

ovelha teimosa de olhos e ouvidos bem abertos

ovelha milagre de Oxalá

que escapou e escapa às armadilhas

às armadilhas dos senhores de escravos

senhores que pagam barato por negro capturado

que multiplicam as suas riquezas

ovelha milagre de Olorum

tentando resgatar o rebanho

às vezes em vão que a luta é cruel

que ovelhas desgarradas que virão

por milagre de Oxalá

por milagre de Olorum

ouçam a minha voz

ouçam as vozes dos livros

ouçam do sangue das correntes das lutas

por prece dos negros sábios no meio da mata

por milagre de Oxalá

por milagre de Olorum

               Dez- 2023

Não é lícito

ainda que fosse hoje

o tempo das lavouras e o engenho

do trabalho sob o açoite

e da opressão contra um povo

não seria lícito

ainda que fosse hoje

o comércio de gente nas praças

navios com carga humana

e capturas sangrentas 

não seria lícito

ainda que fosse hoje

o sangue coagulado na terra

senzalas da dor e do desespero

e a insígnia na pele

não seria lícito

ainda que fosse hoje

o eito extenuante e forçado

os desmandos do nobre senhor

e as máscaras de ferro

não seria lícito

ainda que fosse hoje

o bafo podre da boca do feitor

bacamartes contra o peito

dignidades roubadas

não seria lícito

o tempo hoje é outro

reconstruímos o desconstruído

somos o saber autêntico

de quem sofreu e sofre injúrias

somos universidade

o tempo hoje é outro

é tempo de livro e conhecimento

os séculos curvaram-se à luta

e somos viva consciência

somos verdade

não é lícito o seu racismo

sob a máscara da boa convivência

e se escancara é indecência

se é estrutura ruirá

porque somos inteligência

        Agos- 2021

Retrato preto e branco

água corre podre sob a pinguela
a paz nas ruas vastas
e nas vitrines
chics das butiques finas
manequins
desbotados exibem
a última moda outono/inverno.

o negro distinto
produz literatura que ninguém lê
o negro faminto sequer sabe escrever.

fulano fundou isso e aquilo
sicrano é partícipe da história
beltrano esteve aqui e além

o morro definha sob
chuva de chumbo grosso
e a criança indigente
refém da apatia nossa nem veste
nem calça,
come fogo pela culatra,
enquanto o poema, fracassa.

         Jul- 2020

De/negrir

preceitos arcaicos não nos acertam 

não negociamos liberdades

no nosso quintal

violência enverga bege não pele negra

em cinzas de carnaval

no céu do preconceito

enegrecemos estrelas no auge da luz

e o ágio cobrado por esta audácia

não reverbera 

no existir de quem resiste e não cai na armadilha

do de/negrir o já negro

deter a indecência

do seu legado de palavras tortas

é reinventar a escrita atenta

para a artimanha perversa do seu conceito

com asas negras

e livres escreve-se livros

de respeito

suas regras e normas

não seduzem a autêntica força da nossa sintaxe

e nosso verso cresce honesto e filosófico

com artilharia de orixás em ori

e a poesia se refaz

com a bandeira NEGRA da paz

nem branca

nem tanto faz

 

    Set- 2021