Escola primária

oh deus, o que foi a escola da infância?...

tínhamos todos caderno, lápis, borracha e régua.

em gradações diferentes, tínhamos.

bem ou mau vestíamos e calçávamos.

mas apenas eu tinha a pele negra.

a professora sangue azul

gostava e desgostava de uns e de outros.

mas apenas a mim lançava opressores olhares e palavras.

os livros todos nos levavam ao Novo Mundo,

mundo de príncepes e princesas rosas 

de tão branquinhos.

e eu sequer sabia ver 

a bola de ferro que prendiam

aos meus calcanhares.

                        Out- 2025

Diagnóstico

quando nasci, nenhum anjo

torto ou reto, de sombra ou de luz, me veio dizer nada.

porém, nasci curioso de mais não poder.

mas na escola, diagnosticaram-me desinteressado.

pego hoje um Drummond e me fastio, 

quase nada ou nada escrito ali me diz respeito.

Drummond é poeta eloquente,

como usa em profusão as palavras Drummond.

talvez, ou certamente, houvessem diagnosticado interesses 

outros que não aqueles oferecido na escola de então

minha veia poética ostentasse a estatura 

de um Drummond?

                         Out- 2025

A São Paulo das sombras

estava bastante sujo

ou era negro o mendigo que lançava olhares

de espanto e desespero para o dia?...

por que são pretos ou quase 

pretos os mendigos que vagam distâncias?

nos cemitérios, nas calçadas,

nos esgotos, 

na Praça da República,

são negros os mendigos que vejo!

o que nem todos veem ou quase ninguém vê, 

envolta por sombra espessa,

é esta ferida exposta 

sob o claro céu 

da cidade.

                        Out- 2025

Uma doméstica

um bambolear de modelo 

de passarela aprendido nos atropelos da caminhada.

a roupa escolhida no capricho de cinderela negra, do jeito que deu.

um resto de sono imperceptível nos olhos.

preta, muito preta! 

linda, muito linda!

muito alheia às complexidades sociais, espana tudo da mente:

exploração da mão de obra infantil, trabalho escravo,

estatística dos homicídios no país;

notícias que ouviu no rádio às primeiras horas do dia.

espana tudo da cabeça,

lava e seca as dores da vida numa brastemp mordeníssima.

direto d'alguma favela no extremo oposto da cidade,

desponga do ônibus no ar nobre dum bairro fino.

o que ela sonha, impossível saber,

mas ia ligeira ao encontro

do dever cumprido.

                                   Out- 2025

Pela janela do trem

e essa noite de estrelas 

apagadas pairando nos rincões

da metrópole...

num sopro inerte 

feito monumento à miséria 

dos desgraçados

do mundo, 

a favela equilibra-se.

o que é a noite por lá?

as janelas dos barracos trocando

fios de conversa de porões...

o amor esquálido

de uma mãe repleta de culpa...

a pouca paz entre os

becos, uma ferida imensa

que não cura!?

e os sofisticados 

nós nas gravatas do poder, vizinhos,

pesando sobre esta dor...

                Out- 2025

Pedinte no centro da cidade

40 graus, um grande inferno,

a estufa da rua não tem ar condicionado.

o asfalto sobe-lhe ao rosto, 

cobre-lhe o corpo, não há distinção.

ele não tem onde chegar para descansar a vida,

trancar os olhos, ignorar o mundo.

num sono redentor

e profundo.

fome não sabe o que seja, quer um cigarro,

enseja uma marquise.

para largar o corpo de um inchaço

de decomposição.

defunto que ambula a morte nos calcanhares.

a vida em fragalhos e seus pertences

de pano roto, a roupa do corpo, 

o fundo do poço, 

mais nada.

                 São Paulo Out- 2025

Poe mar

tirar da palavra o sumo

o somos negros

da palavra cheia de ginga escorregada 

da memória

do aprendido em velhos cadernos de infância

dos livros lidos na madrugada

palavra que dialética pousa na noite insone

duma folha em branco.

e nos becos desta noite 

desesperadamente grande

penetrar mudamente na nudez de cada verso 

e extrair o rumo dos passos desta raça

tão acostumada a curvar-se

diante do rei

                       Out- 2025

Desamor

tem certas palavras

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

tem certas caras

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

tem certas ações

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

quando será que perdemos 

             o amor

por nossa pátria?

                     Out- 2025

Nos corredores da noite

esta carne nada vale amor

no entanto este desejo não arrefece

da tua boca úmida 

do teu corpo quente

e o que posso fazer são versos

enquanto a noite acentua

este alarido de paredes de senzala

e seus gemidos de dor

já procurei além da noite 

noite que fere qual ferro na carne

mas encontrei uma voz

de medo ou indiferença nos teus olhos

a gritar solidão

o verme virá comer em horas mudas

tudo que pensei para nós

e na garganta do verme estará o verbo

mais a luz de teu nome

a lhe obstruir o ar

só então estarei satisfeito

porque estará tudo acabado 

               para sempre.

                          Out- 2025

Preto de alma branca

este preto que se fez gente

sob os cuidados da mãe crioula se esfolando

no tanque com a roupa suja do patrão

do pai negro deixando a alma

no cabo da enxada

agora cospe na cara da luta dos pais

escarra nos cornos da luta ancestre

dizendo que não há racismo 

nesta pátria amarga

que o negro se faz de coitado

fazendo-se vítima

este preto de que falo

é tão branco quanto a folha

onde teço estes versos.

                    Out- 2025

Negro existe

quando se pesquisa se encontra

pesquisaram a miséria e encontraram miséria

no ventre inchado dos subúrbios

pesquisaram a fome e encontraram fome 

no bucho cheio da miséria

pesquisaram o analfabetismo e encontraram analfabeto

no seio farto da miséria e da fome

poeta negro só sabia de Cruz e Souza e Machado de Assis

tudo que aprendi na escola

andei pesquisando e descobri que preto escreve

quero dizer que fiquei aliviado e triste

pois fui e ainda estou tomando pé da extensão 

do problema

com o histórico de açoites a manchar

biografias

escrever é ato de bravura

a regra ainda é 

encolher-se

                                Out- 2025

Ser negro

ouvir o rádio

é um tormento para o meu ser todo preto

porque do outro lado

é sempre um branco a falar

com suas palavras 

brancas

o que sequer quero

ouvir

ler o jornal 

é um suplício para o meu ser inteiro negro

porque as mãos que escreveram 

as notícias

são sempre brancas mãos

com suas palavras

brancas

nem sempre íntegras

ou justas

como assistir tv, 

consultar o médico, ir à biblioteca pública,

ao banco, à universidade

ao dentista.

e quase todos 

os espaços públicos. 

é um desafio ser negro 

pelas portas

do fundo

com o mundo

de revés.

                   Out- 2025

Método

geralmente preto

o criminoso do morro

está a cumprir ordens

pensando ser chefe

e acaba morto ou preso

geralmente branco

o criminoso do asfalto

é quem dá as ordens

e acaba em Brasília

ou no Leblon

não é outro o método

como se estrutura

a sociedade doente

desta nação desigual.

             Out- 2025

Os escravos

comando vermelho pra mim

são corações pulsando 

na rocinha ou alemão

corações sentindo

na cidade do cristo estupefato

não criminosos 

a organizarem-se em facções

rendendo o povo das favelas

com fuzis granadas e opressão

mesmo sob o manto

da dor ancestral

sob o timbre das peles marcadas

esses munidos vilões

são escravos da casa grande

são feitores

a trancarem algemas e grilhões

guardando as chaves nas gavetas

das salas dos senhores.

                   Out- 2025

Não é a cor?

numa Paulista insuspeita

um meio-dia azul 

democrático

eu apenas usava o espaço público

como centenas

de outros transeuntes

deslocando-me

eram cinco policiais muito jovens

sacaram as armas

e como numa Congo deflagrada

abordaram-me

eu não tinha nada é claro

mas ficou a cicatriz

no coração acostumado

com açoites da vida

na negra pele.

                     Out- 2025