Poeta Suburbano

flor rompendo o asfalto, nasceu um poeta suburbano,
poeta assim meio inquieto, meio discreto, meio engano.
versado no seu dialeto, compõe seu verso meio profano.
morreu na cruz, morreu, morreu Jesus enquanto humano,
quem morre no SUS, à margem morre, morre subumano.
o céu que vejo é uma nuvem de monóxido de carbono,
se o céu não vejo, estrelas vejo, mas apenas em sonho.
concebi um lindo verso, assim meio com cara de aborto,
bem semelhante ao feto que um dia vi no meio do esgoto:
saiu um poema torto, um poema coto, um poema morto,
então, ando meio bronco, meio bronca, assim meio pouco.

                            Junho- 2016

Faça valer à pena

Jesus Cristo

Jesus Cristo é crioulo

tição verdadeiro

nasceu em morro carioca

feito Noel Rosa

Cartola

Machado de Assis

descende de orixá

filho estimado do pai Oxalá

prega a paz embora pregado na cruz

mas o coração de Jesus

sangrando

perdoou e perdoará

Ele é carapinha

falsa é a imagem atribuída

lutou por liberdade

sendo feito Gama abolicionista

há de haver

perdidos registros

que estas palavras ratificam

dois mil anos

que se sabe transformaram-te a cor

do pixaim 

nasceram escorridas madeixas

e o olho azulou

o que fizeran Santo Pai

da Tua imagem

Tua prole descende 

d'África

nosso eterno Pai é brasileiro

se provar não posso

o que peremptório assevero

também provar

ninguém pode esta cor

tão desbotada

que envergam nos templos

Tuas imagens

tanta incerteza sobre 

Tua história

me faz acreditar reclamando

Tua nacionalidade

digam toda a verdade

sobre Teu cabelo

sobre Teus olhos, sobre Tua pele

que renuncio minhas certezas

que Cristo é brasileiro

que é carapinha?

retinto tição verdadeiro.

        Out- 2021

Apedrejamento

um jovem negro foi apedrejado até a morte

e o cadáver arreganhou os dentes amarelados
na via pública

do sol a pino da tarde

à luz da lua da madrugada

esta pedra tem cor e classe social

e os parasitas brancos

da sociedade 

branca

legislavam em congresso a má sina do gado negro

e os parasitas brancos

da sociedade 

branca

condenavam nos tribunais

o gado negro ao matadouro sem uma gota de dignidade

eu conheço

uma legião de zumbis negros

que sofrem

apedrejamento diariamente

até

que encontrem a mesma sorte

do jovem negro apedrejado até a morte

com a pedra

que a sociedade

branca

dos parasitas brancos

inventou para vitimar jovens negros

já tão vitimados

por todas

as mazelas da sociedade branca

dos parasitas brancos

Out- 2019

Racismo estrutural

nas novelas, via de regra, eu sou a empregada.

nos filmes a prostituta ou o traficante.

nas propagandas de natal a coca-cola.

nas de margarina o café.

nas de carro o pneu ou o passageiro.

nas de fralda a pupila.

nos telejornais a caneta do apresentador.

nas redações dos jornais as teclas do computador.

nas empresas a faxineira.

nos condomínios de luxo o porteiro.

nas universidades o quadro negro, que é verde.

nas orquestras o smoking do maestro.

na oscar freire o mendigo.

nos shoppings centers o segurança.

nos livros didáticos e paradidáticos os escravos.

no congresso os ternos dos nobres parlamentares.

nos tribunais as togas dos excelentíssimos juízes.

nas academias as fardas dos imortais.

nas bibliotecas públicas as lixeiras.

nos bancos as copeiras, será? 

nos hospitais... repartições públicas...

essa é a vergonha do rascismo estrutural no brasil,

treine o seu olhar, se quiser, é claro!

               Jan- 2024

A cor de minha busca

eu escarro e cuspo sangue negro
na cara desdenhada do feitor

que me chibata,

este destino imposto às custas

de tanto sangue,

na cara de escárnio

do patrão dono do fruto 

usurpado dos meus esforços.

porque negro é o escroto que me trouxe

de terras remotas,

a placenta que acolheu

o tambor do meu peito no ventre

de minha mãe negra.

desde a aparência renegada

das minhas origens

à mista cor dos corpos herdeiros

dos horrores das senzalas,

das dores das torturas tantas vezes negadas.

negra é a cor de minha pele,

negra são minhas palavras 

e a minha poesia,

negra é a raça humana desentranhada

de África mãe, negro 

são os caminhos onde forjo 

meus passos em busca 

de minha verdadeira história.

             Jan- 2021

Black power

                                 o sutil asfalto no seu fino trato

alaga o sorriso no rosto

                                         do favelado

rio que deságua no mar do sofrimento

e na inércia do conjunto           que não é o todo

                                  porque somos muitos

despenca o negro pirâmide

                                                    a

                                                        bai

                                                               xo

negrura exposta na estrutura social

no geográfico caráter do não viver

                                    que resiste ao impossível

dissipando o tempo na angústia 

do não ser

                                           -gado e pasto-

sociológico abandono

estrutural desenlace

                                        desengano e sociedade

e lega-se mágoa

vende-se a alma ao diabo

a preço de centavos 

                                suados

                         sob o anverso da moeda do escárnio

apartheids segregam flores do mesmo jardim

demagogia racial tranca as portas do acesso

                      cotiza exclusão

mas o poder do negro cresce pra dentro

e transborda poesia

                      para os poros lacrados da humanidade

             Set- 2021

Poeira

era pedra e pedra e virou pó
e compôs a poeira nas galáxias
sobre os mares, nos desertos
o cisco nos olhos
o pigarro nas gargantas
o pó na estante entre os livros
dormiu com os livros
e penetrou nos livros
e aprendeu as palavras
e devorou os livros
na magia do saber que transforma
depois de tanta andança
deu-se o improvável
mas nunca o inesperado
tornou-se pedra, estrela e lua
hoje, através das frestas do barraco,
faz voar a imaginação
faz sonho onde havia vazio
ilumina o livro nas mãos
do menino pobre que aprende ler

                      Set- 2019

Por meu sangue ainda passam

por meu sangue ainda passam 

os ventos dos mares necrópoles

e o hálito amargo das ondas

brindam mistérios antepassados

sofridos nas vagas de oceanos hostis

ante os olhos das nações

ainda passam por meu sangue

quintais de antepassadas lidas

as brincadeiras 

dos moleques a furtarem frutas

das goiabeiras antigas

a fome nos trópicos

por meu sangue ainda passam

quilombos vencidos pela guerra

vozes de atrozes banzos

marcando com seus brasões as minhas veias

remetendo a dores ainda vivas

sob as cicatrizes

ainda passam por meu sangue

velhas lavadeiras com seus lamentos

e as roupas imundas do passado

rumo aos rios das angústias

quarar as queixas 

vivendo sempre dias iguais

por meu sangue ainda passam

os olhos vítreos das senzalas

acomodando desesperos nas noites intermináveis

curando expostas chagas com sussurros

a liberdade estupefata

com os horrores do cárcere

por meu sangue ainda passam

ainda passam por meu sangue

      Fev. 2021

O barro transborda

o barro da minha cidade está nas bordas.

o negro está nas bordas, está no barro das bordas da minha cidade. 

cifrado no barro o negro está, no longe onde se extravia a vida, onde há vida que se nega a negra cor do meu país.

o asfalto chegou (para alguns lugares, às bordas das bordas não).

carnaval sem adereço, lágrima clara sobre pele escura, o negro chora, não é mais dono do estandarte. a passista hoje tem endereço nobre, a favela sobra.

o barro está nas bordas, nada muda, tudo muda numa metamorfose trágica, no geográfico apogeu do abandono desprezo descaso. o investimento do estado é parco, exceto o cinza de barcas sombrias onipotentes onipresentes com seus radares discriminatórios.

quase sempre o alvo é negro, dos disparos deflagrados. a farda a patente o coturno sobre o pescoço da negritude sufoca diversidade, os soldados são negros, treinados para ignorar. 

o poder pelo dinheiro aniquila com os sonhos das gentes, antes mesmo que pudessem sonhar.

ninguém está sozinho afundando na lama, almeja-se a cauda duma estrela, dum cometa que irá resgatar a todos dos confins.

o barro está nas bordas, estende-se infinito de cidade em cidade até a próxima capital, a conurbação, megalópole do desespero.

quanto de barro há nos edifícios cobertos de luxo? que braços são os verdadeiros donos do progresso?

os pais são os pés e os braços do meu país, os filhos a cara cara da fome, onde todos trabalham e ninguém come. nestes cantos lamentos mudos mudam a cara da cidade de alegre em triste, onde tudo existe à margem, nas margens de regatos podres, de magros ratos e esquálidos destinos. o muro o mudo olhar a ponte em escombro escondem a parcela condenada dos que habitam vielas barracos ruelas morros com cheiro de morte, onde todos improvisam um sol que não existe, um céu nublado toda vida. os cães fazem a festa no lixo amontoado em fins de ruas.

nas bordas da minha cidade existe vida, existe olhares suplicantes que ninguém vê, ninguém quer ver. o natal passado levou beatriz muito cedo, cedo demais para que se entenda, no dia que nasceu o menino deus, o presente de uma tonelada na cabeça do seio familiar, na cabeça de toda a comunidade acostumada ao barro ao berro, à boneca branca da menina negra sob escombros.

nos terreiros apenas os orixás são os mesmos, as mãos nos tambores são outras, as bocas que entoam as litanias são outras, os corpos que recebem os santos são outros.

a história se repete, o barro das cidades do meu país transborda.

Jan- 22

Pedra rara

é nas primeiras horas do dia

que fala aos meus sentidos tua essência

amiga da textura das rosas

da etérea força 

do amor

e com a delicadeza das pétalas

vem tocar meu peito

ávido por qualquer carinho

a manhã está plena e eu não me farto

na insuficiência do tempo

nem a noite me rebela

caindo como o rocio na grama

mas me faz dormir 

na tua luz

como estes olhos tão recentes

atravessam minhas pupilas

e dormem na memória do meu sangue?

o cheiro campestre da tua pele

a boca virgem dos meus lábios

os cabelos de prata que te enfeitam

tudo tudo me espera dentro 

do tempo

espera o toque delicado dos meus dedos

como um anjo espera por deus

dentro de um sonho prestes a brotar

como brota da terra o milho

         Agosto- 2022

História concisa do negro na terra brasilis

no princípio o verbo era no peito

era a senzala, a fome, o tronco

o engenho, a moenda

nas lavouras havia o eito

e não havia salário

depois veio a indústria

a construção, a favela, o torno

a fome, o martelo

o macacão operário

então veio o progresso

e ainda a panela vazia

a escola, o livro, a universidade

e a muito custo então o verso

por fim, já não havia utopia

               Dez- 2023

Mensagem

esperei pelos correios um telegrama

mas o carteiro desconhece meu endereço

a internet suplantou os telégrafos

tudo mais fácil à urgência que é a vida

minha sorte talvez mude

e transforme o meu destino

mas nem por e-mail a mensagem não veio

inútil qualquer espera

não há advento possível à dor 

de amor ausente

sepulto no silêncio meu drama

e teço mais um poema

de tantos esquecidos

na noite repleta de solidão

noite amena

             Mar- 2024

Esse jeito de amar

tanta bela forma de descrever uma mulher

e eu a descrevo carne osso pele pelo que transpira e sangra

o amor transcende a matéria

mas eu só consigo e quero te ver concreta

coisa que se vê e toca e experimenta

               Mar- 2024

Tem gente com fome

engajo tremendo sorriso

ao contato da luz amena da manhã

amena e doce manhã

mas logo desfalece

esvai-se todo entusiasmo

tem gente com fome

e é pornográfico um sorriso

talvez eu fosse feliz

não fosse tanta gente com fome

e eu tão pequeno poeta

fosse grande

também não sanaria a fome do mundo

poeta pode apenas o verso

e a angústia do povo não espera

renasce a cada manhã

a barriga colada às costas

e o olhar perdidamente triste

famélico olhar

constrange um riso rasgado

de orelha à orelha

mesmo para o espetáculo

da luz amena de uma doce manhã

devia constranger todos os homens

mas tem gente rindo à toa

no conforto de suas posses

e se tem criança sem pão

paciência

o destino quis que assim fosse

eu conquistei minha manhã ensolarada

à beira desta piscina

saboreando este uísque caro

trabalhei muito para degustar esta manhã

e até se aborrece

se alguém lembra das misérias do mundo

mas ali ninguém lembra

ninguém vai lembrar

                  Jan- 2024