Minha mãe comia caranguejo

                                        a minha mãe

minha mãe comia caranguejo,

junto com meus tios e tias, 

e era o único alimento, sem glamur 

ou etiqueta, em seco engolido:

cócoras em chão batido,

carapaça, pelos, 

pedra e areia de praia;

cozido apenas n'água e sal,

minha mãe comia caranguejo!

meu avô, 

preto analfabeto e pescador,

morreu, ela ainda menina.

foi criada por dona nenê, minha vó,

e pouco lembra do velho pai.

sabe dizer apenas

que era homem trabalhador,

do litoral baiano,

e que trazia caranguejo.

minha mãe comia caranguejo,

minha mãe comia caranguejo!

                         Agos-2026

Cinderela negra

                                            à carolina maria de jesus

teve pouco contato a menina carolina,

com o aprendizado formal que na escola se ensina,

mas observou, escavou e aprendeu com a vida.

veio de onde nasceu, sacramento, minas.

estrela negra num palco de astros brancos, 

limpou chão, catou papel, cuidou da veste grã-fina.

pegou chuva, andou suja, 

desdobrou-se em mil pra alimentar três bocas,

encaminhar três vidas, tragar a seco a dura rotina.

no meio de tanta labuta, tanta luta, 

ainda deixou inscrita,

em folhas do lixo recolhidas, literatura de respeito,

escrita crua, direta, sem curva, essa foi carolina:

cinderela negra, que talhou a lápis a casa de alvenaria:

"quarto de despejo", "pedaços da fome",

"provérbios", "diário de bitita".

e apesar de tanto despeito e estranheza,

das altas esferas que monopolizam o mercado da escrita,

um mundo branco que exclui a diferença,

pelo povo negro, que se ocupa da arte literária,

carolina será sempre acolhida.

                             Agos-2026

            

                           PALAVRAS À MARGEM

                                             Poemas

Evan Crespo

                                        PALAVRAS À MARGEM

                                                          Poemas

Evan Crespo é o pseudônimo de Evanilson Silva de Almeida, 

nascido a 21 de fevereiro de 1973, na cidade

de São Paulo, onde vive. 

Contato: evasa2@hotmail.com

Este livro é dedicado a minha mãe Marlene

Oliveira da Silva, minhas irmãs Evanilda,

Elízia Raquel, Tamires Silva 

e meu irmão Evandro.

                                             2026

                                                         Sumário

REFLEXÕES E VIVÊNCIAS

Palavras à margem                         04

Cabeleira afro                                  05

Laço que não desata                      06

Sou negro banto

Pedinte no centro da cidade

O capitalista

Fragmentos de uma dor

IN MEMORIAM

Dona Nenê

Pedaços da fome

Poeta Oliveira

REFLEXÕES E VIVÊNCIAS

Palavras à margem

andando por estas ruas 

observo sujeiras hereditárias:

estreitos, ajus-

tes, a asfixia, entraves. 

me bastas no culto agradecidos, mas, 

fatalidade, despejados; ecos 

de agonias ancestrais. 

e o peito aperta...

entre um e outro olhar,

a náusea: do tanto fazer de conta,

engolir máscaras, nem tantos

e nem cismas:

dos tantos sapos e cercos, 

e tanto encolher-se.

— não há espaço justo

ou vida plena

sob mãos de aço que segregam

empregadas à jugular —

já não quero nada

diante dos prazeres urbanos,

das intenções dos engenheiros da dor

e seus orgasmos deliberados

de poeira e pedras.

sorrir já não quero!...

enroscado, 

o esqueleto duma pipa

elabora o tempo.

                 Jan-2024

Arte de preto

usar cabelo de preto,

e ainda exigir do poema, verdade, 

isso também é arte.

acurar de ginga a estética,

pentear com as própria regras a língua,

revolucionar-se.

no batente de todo dia,

cabeça feita, conciência negra,

e muita atitude malunga,

desembaraçar-se.

arte preta é problema

para o opressor, cabelo de preto, como bem 

se entende, ameaça pro sistema

e engrenagens dos sinhôs,

encarapinhar-se.

ontem, negra pronta,

exibia argulhosa, nas ruas ásperas

da São Paulo degradada,

e de caráter racista!

a sua natureza crespa,

em fios de verdade —

insubordinada.

                    Jul-2026

Ainda me importo

não sei por que ainda me importo, 

você ganhou contornos de rosa pra mim:

bela, mas cheia de espinhos,

murchando num canto de jardim

até cairem as pétalas...

meu delito foi te amar 

diariamente, sem perceber que amor,

pra você, não bastava, e até hoje não sei 

o que você esperava de mim;

talvez nada, demais talvez.

sinto, que não quis ficar,

ou nem te ocorreu, que todo homem

tem esta fase oculta, gostosa de experimentar, 

a fase de tocar com os olhos, 

dizer coisas inesperadas...

e as delícias de mulher,

entre pelos, lábios, fogo, sabor de urina,

e o odor único e úmido de cio,

que guardo nestas narinas largas; cato às pressas, 

em qualquer rua, ou transporte público,

de seres, como eu, despercebidos.

  Mar-2021

Pedinte no centro da cidade

               40 graus, entardecer abrasador,

       na estufa da rua não tem o ar dos escritórios.

o asfalto invade-lhe a face, penetra-lhe a pele;

              não há distinção.

ele não tem canto onde chegar e restaurar o ânimo,

                              trancar os olhos, ignorar o mundo,

num sono que o resgate, trégua amiga.

fome não sabe o que é, quer um cigarro,

             enseja uma marquise

para largar a carne dum inchaço de decomposição:

cadáver que ambula com a morte nos calcanhares.

a vida à míngua e seus pertences de pano roto, 

                               a roupa do corpo. 

      distâncias estampadas na rigidez do rosto.

                mais nada.

                                                                        São Paulo, Out-2025

O capitalista

                       o capitalista

dispõe da máquina 

e do capital,

              voz potente que ecoa, 

ele elege, governa e legisla, 

         nítido retrato

    do poder absoluto.

confina o gado, respira posse,

pratica o lucro, 

          acumula e multiplica,

sapateia nas víceras do trabalhador,

desdobra a própria miséria 

         em patrimônio.

                     desfigura

de cifra o sabor da vida,

          o seu âmago exala moeda,

impregnando de aridez 

as relações humanas, 

                     e tudo é universo 

de estrelas apagadas.

ainda dorme, ad aeternum,

sobre as plumas dessa queda.

                          Agos-2026

Fragmentos de uma dor

ontem e hoje 

o fragor do ferro doendo

ventos de estigmas e grades

a fome das elites legando

guetos de tombos e cravos

as noites de ouro dos barões

bebidas em taças intactas 

através dos séculos 

abuso à tenra idade

nos amplos casarões do café

o éden agora são borros

diante das pupilas serenas

de uns olhos sem culpa

as negras de leite secas

e o fruir dos desmamados

tragando noites europeias

os apertos dos dias

cercados por tábuas amargas

entre um e outro fedor

num sobe e desce de becos

o mesmo fardo imenso

toneladas de negridão

e a pele verga o corpo 

 

                          ontem e hoje!

                        Jul- 2026

IN MEMORIAM

Dona Nenê

                               a Carmelinda Dias, minha avó.

trago intacta, através do tempo,

a imagem prateada daquele corpo arco,

tecendo nuvens de banzo

à beira do fogão.

trago vivo ainda, o calor de um afago,

raro gesto de umas mãos trêmulas pelo fardo,

mãos de quem foi escrava na vida,

esgotadas de abolições.

os olhos enxergavam sob névoa densa

um aglomerado áspero de barracos,

a favela era o seu quilombo,

e a maior agressão.

preta que sofria a garatuja do próprio nome

trazia magras as suas estórias de vó:

retalhos de vivências antigas,

escavados da fumaça.

de utopia acuada por imensas pedras,

a Vida era negra.

                     Jul- 2025