Pedaços da fome

                   à Carolina Maria de Jesus in memoriam

a vida agora é de alvenaria,
os objetos, os filhos, as flores...
a casa talhada a lápis com palavras de dor.
o prego, a madeira, a fome, o silêncio, 

o trabalho e a solidão.
nada conterá a força das tuas palavras,
ainda que as águas das chuvas tenham contido
teu corpo franzino, anônima de papel,
estrela sem hora nas ruas avessas da cidade.
cidade hostil, afeto de pedra, flores sobre a sepultura.
sopa de vento, poeira de terra no prato,
está no pasto este gado,
ou nos finos pratos de louça fina.
qual a cor da fome, Carolina?
dos pedaços da fome? 

despejada de cada quarto, 

de todo canto, preterida da vida. 

zela da veste grã-fina, 

desdobra-se a cuidar deste chão, 

e sonha, Carolina!

escreve e sonha, Carolina!

           Maio- 2020

Poeta Oliveira

                             a Oliveira Silveira in memoriam

pois é, 

poeta de Touro-Passo,

universal, rabisco no solo brasileiro rebentando em arte.

a notícia do seu trabalho chegou ao Brasil

profundo, fertilizou a terra estéril, 

e as sementes de potência que você desentranhou 

(Palmares e outros poemas), germinaram

uma conciência. a mensagem

está trasmitida, 

valeu a inspiração e transpiração 

dos muitos anos, trago a peso de ouro 

cada vírgula pensada,

e os caminhos que você trilhou, desbravando

a floresta imensa, já consigo enxergar. 

e quem sabe um dia, 

ao sabor da vontade de Oxalá, 

em algum tempo, 

eu também consiga trilhar. legítima

conciência negra, escrita 

afro-brasileira.

e vou deixando por estas linhas,

ao sabor da vontade de Oxalá,

tudo que aprendi das suas palavras

poeta negro misto 

de cor mista afro singular

da terra de Rosário do Sul, Touro-Passos,

na Serra do Caverá.

rascunha ao pé da folha,

a forte punho negro rebusca a língua,

desdobra o verso

Ecos de tambor, Poema.

cantou de Palmares 

à cultura popular,

dos trabalhadores aos orixás.

e no banzo da gente negra também foi África.

o mundo está na extensão de sua obra

legítima consciência negra.

poeta negro misto,

rabisco no solo brasileiro

rebentando em arte, vistoso baobá.

menssageiro Exu Bará.

quem dera fosse meu este estro Poeta.

tramando a sua próxima

nos braços de Oxalá.

                            Jul- 2025

ENCERRA AQUI O LIVRO PALAVRAS À MARGEM

Vó Carmelinda

trago intacta, através do tempo,

a imagem prateada daquele corpo arco,

tecendo nuvens de banzo

à beira do fogão.

trago vivo ainda o calor de um afago,

raro gesto de umas mãos trêmulas pelo fardo,

mãos de quem foi escrava na vida,

esgotadas de abolições.

os olhos enxergavam sob névoa densa

um aglomerado áspero de barracos,

a favela era o seu quilombo,

e a maior agressão.

preta que sofria a garatuja do próprio nome,

trazia magras as suas estórias de vó:

retalhos de vivências antigas

escavados da fumaça.

de utopia acuada por imensas pedras,

a Vida era negra.

                     Jul- 2025

Fragmentos de uma dor

ontem e hoje 

o fragor do ferro doendo

ventos de entraves e medo

a fome das elites legando

guetos de quedas e cravos

as noites de ouro dos barões

bebidas em taças intactas 

através dos séculos 

abuso à tenra idade

nos amplos casarões do café

o éden agora são borros

diante das pupilas serenas

de uns olhos sem culpa

as negras secas de tão sugadas

e o fruir dos filhos nutridos 

tragando noites europeias

os apertos dos dias

cercados por tábuas amargas

entre um e outro fedor

num sobe e desce de becos

o mesmo fardo imenso

toneladas de negridão

e a pele enverga o corpo 

ontem e hoje

                        Jul- 2026

HAICAIS

pulou do tanque
a rã de Bashô, que será que 

ele acho(u)?

o sal dos oceanos,
será, meu Deus, a lágrima 

do peixe?


eu olho a formiga,
e ela nem liga, passa e se 

equilibra.


espicha-se toda
a lagartixa, e devora a 

barata viva.


o que te importa
é a cor da epiderme? saibas, será 

banquete de verme!


digo em verdade
brincar a síntese do verso
é a maior liberdade


costurar no haicai
a etnia afro-ancestral brasileira
com o advento oriental


não se esgota a mágoa
por seu jeito torto de me amar
toda ausência


inerte me desfaço
agito alguma arte e me refaço
envelhecendo


"belo o boi no pasto",
mas belo? o que importa não é 

o boi no prato?...


haicai suburbano:
pega o ônibus, do trem desponga,
vive meio desengano.


digo com apreço,
tens amor por dinheiro? na sepultura
terás apenas esqueleto!


castiga a fome
devora a alegria da criança
que há dias não come


abjeto salário,
por que não tenta o patrão
viver como operário?


diverte-se o vento
num desmaiar em teus braços,
corpo em movimento.


desejo teu corpo intenso
mas tenho apenas o peito imenso
e a utopia d'esperar-te


quão bonito canto
de dor... profundo lamento
do sapo-cururu


conta-me sabiá,
onde construiste o lar seguro,
no pé de jacarandá?


ENIGMA

sr. peixe, pergunto:
no fundo do mar, como dormes 

sem deitar?


A GALINHA

no manso murmúrio
do rio, a galinha, rente à margem, 

dormiu.


INVERNO

bicho de pelúcia,
no denso frio da invernada:
criança agasalhada.


PRIMAVERA

brota a primavera,
num desabrochar devagarinho...
- gorjeia passarinho!


AMOR MENINO

hoje vejo com
ternura, toda a tola inocência
dos bilhetes de amor.


MANHÃ

vendaval imenso,
que revirou, imenso drama:
mexeu toda a cama!


DEPOIS DA CHUVA

flutua deslumbrante 

a lua no asfalto sob meus pés,
sigo por esta rua.


FLORES DE ABRIL

finda as flores de abril,
pelas brandas mãos do outono.
- a última pétala caiu...



                  2011- 2012- 2013- 2018- 2019

.

As primeiras pedras do meu acervo

grafei seu nome a canivete

(daques que os pivetes usavam 

pra enquadrar), no tronco de uma árvore antiga, 

que a prefeitura, há pouco, veio remover.

entre uma brincadeira de subúrbio e outra,

que o tempo fez desaparecer,

briguei com todos os argumentos que tinha,

para experimentar sua boca virgem:

xavecos truncados, missivas ininteligíveis,

e até versos, extraídos da imensa noite.

depois de juntar tantas pedras, 

fui desbravar a cidade cinza,

e tudo se perdeu sem um desfecho 

nos atropelos dos dias.

hoje, compreendo bem, a lógica da sua agonia. 

prazeres à parte: unir uma miséria à outra 

não é bom negócio, definitivamente.

      Mar- 2021

No silêncio dos dias

o açoite da artilharia do tempo

contra as sólidas muralhas deste amor

tenta o sequestro 

do que existe frágil na pedra

a muda apatia

na tragetória fria da queda

luz que estilhaça esplendor e treva

a força da pedra que dura

está naquele sopro efêmero de ternura

no âmago

da própria substância

e sob a fustiga do vento no tempo

esgarçado de uma dor

o alarde da gente

oculto no silêncio dos dias

     Mar- 2021

O que é do negro

o que é do negro

desde o ventre materno atingido na honra

ou antes predestinado por cruel afronta

à vida vunerável mesmo antes de concebido

                    a prostrar qualquer homem

                    no âmago ferido

                    

o que é do negro

rendido à força de um tiro letal

certeiro no coração

sem apelo ou honrosa saída

                    atirado à terra seca da indigência

                    sem porvir que prospere

o que é do negro

implicado desde sempre a todo tipo de situação tóxica

surpreendido por um sistema

que sujeita e submete

                     ao arsenal de ultrajes da raça oposta 

                     sem misericórdia ou pudor

o que é do negro forças ocultas

orixás da minha crença

deuses que olham por seus filhos

o que é do negro

a flor que brota na pedra

não acessa nutrientes que a fortaleça

o negro na sociedade branca

agoniza ainda vivo

                      lutando por um escape que 

                      o liberte desta teia de apagamento

                     Jul- 2025

Fragmentos de uma dor

ponta de faca do feitor

captura na tocaia cepos grilhões pelourinho

e a condição bestial dos amputados

estigmas da desonra máscaras de ferro

a queda brusca

nos logradouros da imundice

e o sinhô de abastado capital

assegurando sua casta

tenra negra currada

mucama canga e fogão abusos da casa-grande

colônia sujeira subjugo fome 

jovens escravos de velhas faces 

eito lavra banzo de preto velho na enxada

amas negras de leite secas

de tão sugadas 

e nhôzinho nutrido a fartar-se

de regalo no exterior

nos insalubres espaços

a bruta geografia dos descartados

uma dor em cada rosto que sobe e desce

os degraus pedrosos da pouca sorte

e neste avesso tecido 

o histórico contraste:

a riqueza é toda branca

e negra a tragédia da indigência.

                     Jul- 2025

Um dia sem nenhuma esperança

andando por estas ruas 

observo sujeiras hereditárias:

entre um susto e outro 

múltiplos entraves,

vidas crespas às margens despejadas,

ecos de agonias ancestrais.

e o peito aperta...

travo nos dentes o vômito

enojado de engolir 

a aridez desta paisagem, 

dos tantos sapos e cercos, 

tanto encolher-se.

não há espaço justo

ou vida plena

sob mãos de aço que segregam

empregadas à jugular.

já não quero nada

diante dos prazeres urbanos,

das intenções dos engenheiros da dor

e seus orgasmos deliberados

de poeira e pedras.

sorrir já não quero!...

enroscado, 

o esqueleto duma pipa

elabora o tempo.

                 Jan-2024

Não há vaga

a universidade é pública

mas atende aos filhos 

da alta classe

de pública torna-se privada

e para o filho

do pobre não há vaga

o diagnóstico é triste

a subsistência 

a possível

o sentido fragilizado da vida

o osso do banquete 

no prato

a liberdade abolida

e do que se precisa nem resto

a conta que nunca fecha

o ministério 

da estatística adverte

a balança

não pende, (de)pende

poder perpétuo, justiça

a exata medida entre a vastidão

e o corpo inerte

as faces estranhas

da mesma moeda

a posse usurpada da terra

um oceano

de negras angústias

o desfalque,

a apropriação indébita

a cínica farsa do mérito

em vez de se extinguir

o abismo, aprofunda-se

o burguês

regala-se sempre

abastado

e mais falta a quem não tem nome

o feto indigente, coitado

já nasce com fome

a história restaurada

quanto maior a exposição dos fatos

mais a litania é constatada

a universidade é pública

mas para o filho

do pobre 

NÃO HÁ VAGA!

       Jun- 2020

            

                           PALAVRA PRETA

                                   poemas

Evan Crespo

Evan Crespo é o pseudônimo de Evanilson Silva de Almeida, 

nascido a 21 de fevereiro de 1973, na cidade

de São Paulo, onde vive. 

Contato: evasa2@hotmail.com

Este livro é dedicado à minha mãe Marlene

Oliveira da Silva, a minhas irmãs Evanilda,

Elízia Raquel, Tamires Silva 

e meu irmão Evandro.

                                             2026