Reflexões estrangeiras 2

a perifa é um pingo no i na gramática

do Mário, do Oswald

                  e de todos os negros

iletrados desta pátria

de párias.

                            Jan- 2026

Reflexões estrangeiras

e os marxistas de São Paulo

discutindo com profundidade abissal

até a bosta da formiga

albina.

nada paira alheio ao poeta

obstinado e só, na sociedade

dormindo.

apenas o derradeiro

sobrevoo do abutre solitário

e egoísta.

de tanto céu para usufruto 

e covarde tecendo

assovio. 

                    tarde

                Jan- 2026

haikai trágico

a tragédia a tragédia a tragéd

calada no denso ar em forma de mendigo

tarde escandalizada

                   Jan- 2026

Rolê

os mendigos assassinos

pisando em baratas

no centro da São Paulo

escaldante

                      Dez- 2025

Escombros periféricos sob um céu puro

o dia do azul mais belo

a fresca alva da manhã repleta de orvalho

e a fotografia mais triste da terra

dos homens pretos

um brasil de restos de lonas rasgadas

servindo de abrigo aos seres

mais carentes entre

os humanos.

aqueles que chamamos despudoradamente

como a nudez de uma virgem

em praça pública:

favelado.

                              Dez- 2025

O poema e seu legado de sombra

eram dois por dois toda a sua posse

o restrito espaço onde depositou toda a sua ilusão

poeta negro homem sem pertences

já não importava

estava a um passo de legar

alarido de sombra.

                         Dez- 2025

Poetas do crepúsculo

vestígios do tempo na tessitura

das trevas de uma rua sob o domínio do silêncio

menos que rua, beco escuro

viela deflagrada

de pequenas tragédias de seres irrelevantes.

um pássaro a rasgar a noite violada

de uma criança dormindo

sob os escombros da miséria

corroendo. a destroçar o peito inocente

sangue e lágrimas

crime perfeito, alguns otários

catando conchinhas

na guanabara.

                     Dez- 2025

Talvez o fruto

o sêmen envelhece

a qualidade do fruto se degrada no corpo

e mesmo a mais amante das negras

jovens

sem senzalas rebenques ou 

                                      bacamartes

não é capaz de tanta ilusão

no ventre da manhã

gestando 

revoluções.

                              Dez- 2025

Crônica despóstica de uma África viva

astros analfabetos

a riscarem os céus carentes de pássaros

nas trevas poluídas da metrópole

noturna.

NÃO!

adultos jovens e crianças negras

a catarem em suas vidas de desastres

uma réstia do alfabeto

massacrado

pela soberba egoísta

do homem

branco.

                    Dez- 2025

Despertar

a lua periférica é vesga

catando passos negros aos tropeções

com vestígios de senzala e dor

entre as fibras ópticas

do progresso.

                   Dez- 2025

Crua realidade

manicômio para o negro

o viés a inclemência

e o ódio do conjunto da sociedade e suas

instituições corrompidas,

mais as fezes fartas do capitalista.

para o branco

sombra, água de coco

e a paz dos

dias amenos.

uns braços da tolerância,

todo amor e afeto.

                   Dez- 2025

Humilhação

branquitude humilha o negro

desde que o negro é raça.

primeiro veio a exploração dos disponíveis

depois o espólio dos abnegados.

os últimos dos negros da história

não contada.

hoje é o negro com a branca

e os seus afetos de escárnios e fel

sobre o desespero.

e a negra com o branco

a perpetuação 

do domínio dos bárbaros.

sobre a ingenuidade.

                 Dez- 2025

Madrugada

madrugada autivagante 

eu acordo todo mundo descansante

e saio escuro adentro

                           passo lento

de sonante

          para a realidade da batalha

                        Nov- 2025

Escola primária

oh deus, o que foi a escola da infância?...

tínhamos todos caderno, lápis, borracha e régua.

em gradações diferentes, tínhamos.

bem ou mau vestíamos e calçávamos.

mas apenas eu tinha a pele negra.

a professora sangue azul

gostava e desgostava de uns e de outros.

mas apenas a mim lançava opressores olhares e palavras.

os livros todos nos levavam ao Novo Mundo,

mundo de príncepes e princesas rosas 

de tão branquinhos.

e eu sequer sabia ver 

a bola de ferro que prendiam

aos meus calcanhares.

                        Out- 2025

Diagnóstico

quando nasci, nenhum anjo

torto ou reto, de sombra ou de luz, me veio dizer nada.

porém, nasci curioso de mais não poder.

mas na escola, diagnosticaram-me desinteressado.

pego hoje um Drummond e me fastio, 

quase nada ou nada escrito ali me diz respeito.

Drummond é poeta eloquente,

como usa em profusão as palavras Drummond.

talvez, ou certamente, houvessem diagnosticado interesses 

outros que não aqueles oferecido na escola de então

minha veia poética ostentasse a estatura 

de um Drummond?

                         Out- 2025