Rolê

os mendigos assassinos

pisando em baratas

no centro da São Paulo

escaldante

                      Dez- 2025

Escombros periféricos sob um céu puro

o dia do azul mais belo

a fresca alva da manhã repleta de orvalho

e a fotografia mais triste da terra

dos homens pretos

um brasil de restos de lonas rasgadas

servindo de abrigo aos seres

mais carentes entre

os humanos.

aqueles que chamamos despudoradamente

como a nudez de uma virgem

em praça pública:

favelado.

                              Dez- 2025

O poema e seu legado de sombra

eram dois por dois toda a sua posse

o restrito espaço onde depositou toda a sua ilusão

poeta negro homem sem pertences

já não importava

estava a um passo de legar

alarido de sombra.

                         Dez- 2025

Poetas do crepúsculo

vestígios do tempo na tessitura

das trevas de uma rua sob o domínio do silêncio

menos que rua, beco escuro

viela deflagrada

de pequenas tragédias de seres irrelevantes.

um pássaro a rasgar a noite violada

de uma criança dormindo

sob os escombros da miséria

corroendo. a destroçar o peito inocente

sangue e lágrimas

crime perfeito, alguns otários

catando conchinhas

na guanabara.

                     Dez- 2025

Talvez o fruto

o sêmen envelhece

a qualidade do fruto se degrada no corpo

e mesmo a mais amante das negras

jovens

sem senzalas rebenques ou 

                                      bacamartes

não é capaz de tanta ilusão

no ventre da manhã

gestando 

revoluções.

                              Dez- 2025

Crônica despóstica de uma África viva

astros analfabetos

a riscarem os céus carentes de pássaros

nas trevas poluídas da metrópole

noturna.

NÃO!

adultos jovens e crianças negras

a catarem em suas vidas de desastres

uma réstia do alfabeto

massacrado

pela soberba egoísta

do homem

branco.

                    Dez- 2025

Despertar

a lua periférica é vesga

catando passos negros aos tropeções

com vestígios de senzala e dor

entre as fibras ópticas

do progresso.

                   Dez- 2025

Crua realidade

manicômio para o negro

o viés a inclemência

e o ódio do conjunto da sociedade e suas

instituições corrompidas,

mais as fezes fartas do capitalista.

para o branco

sombra, água de coco

e a paz dos

dias amenos.

uns braços da tolerância,

todo amor e afeto.

                   Dez- 2025

Humilhação

branquitude humilha o negro

desde que o negro é raça.

primeiro veio a exploração dos disponíveis

depois o espólio dos abnegados.

os últimos dos negros da história

não contada.

hoje é o negro com a branca

e os seus afetos de escárnios e fel

sobre o desespero.

e a negra com o branco

a perpetuação 

do domínio dos bárbaros.

sobre a ingenuidade.

                 Dez- 2025

Madrugada

madrugada autivagante 

eu acordo todo mundo descansante

e saio escuro adentro

                           passo lento

de sonante

          para a realidade da batalha

                        Nov- 2025

Escola primária

oh deus, o que foi a escola da infância?...

tínhamos todos caderno, lápis, borracha e régua.

em gradações diferentes, tínhamos.

bem ou mau vestíamos e calçávamos.

mas apenas eu tinha a pele negra.

a professora sangue azul

gostava e desgostava de uns e de outros.

mas apenas a mim lançava opressores olhares e palavras.

os livros todos nos levavam ao Novo Mundo,

mundo de príncepes e princesas rosas 

de tão branquinhos.

e eu sequer sabia ver 

a bola de ferro que prendiam

aos meus calcanhares.

                        Out- 2025

Diagnóstico

quando nasci, nenhum anjo

torto ou reto, de sombra ou de luz, me veio dizer nada.

porém, nasci curioso de mais não poder.

mas na escola, diagnosticaram-me desinteressado.

pego hoje um Drummond e me fastio, 

quase nada ou nada escrito ali me diz respeito.

Drummond é poeta eloquente,

como usa em profusão as palavras Drummond.

talvez, ou certamente, houvessem diagnosticado interesses 

outros que não aqueles oferecido na escola de então

minha veia poética ostentasse a estatura 

de um Drummond?

                         Out- 2025

A São Paulo das sombras

estava bastante sujo

ou era negro o mendigo que lançava olhares

de espanto e desespero para o dia?...

por que são pretos ou quase 

pretos os mendigos que vagam distâncias?

nos cemitérios, nas calçadas,

nos esgotos, 

na Praça da República,

são negros os mendigos que vejo!

o que nem todos veem ou quase ninguém vê, 

envolta por sombra espessa,

é esta ferida exposta 

sob o claro céu 

da cidade.

                        Out- 2025

Uma doméstica

um bambolear de modelo 

de passarela aprendido nos atropelos da caminhada.

a roupa escolhida no capricho de cinderela negra, do jeito que deu.

um resto de sono imperceptível nos olhos.

preta, muito preta! 

linda, muito linda!

muito alheia às complexidades sociais, espana tudo da mente:

exploração da mão de obra infantil, trabalho escravo,

estatística dos homicídios no país;

notícias que ouviu no rádio às primeiras horas do dia.

espana tudo da cabeça,

lava e seca as dores da vida numa brastemp mordeníssima.

direto d'alguma favela no extremo oposto da cidade,

desponga do ônibus no ar nobre dum bairro fino.

o que ela sonha, impossível saber,

mas ia ligeira ao encontro

do dever cumprido.

                                   Out- 2025

Pela janela do trem

e essa noite de estrelas 

apagadas pairando nos rincões

da metrópole...

num sopro inerte 

feito monumento à miséria 

dos desgraçados

do mundo, 

a favela equilibra-se.

o que é a noite por lá?

as janelas dos barracos trocando

fios de conversa de porões...

o amor esquálido

de uma mãe repleta de culpa...

a pouca paz entre os

becos, uma ferida imensa

que não cura!?

e os sofisticados 

nós nas gravatas do poder, vizinhos,

pesando sobre esta dor...

                Out- 2025

Pedinte no centro da cidade

40 graus, um grande inferno,

a estufa da rua não tem ar condicionado.

o asfalto sobe-lhe ao rosto, 

cobre-lhe o corpo, não há distinção.

ele não tem onde chegar para descansar a vida,

trancar os olhos, ignorar o mundo.

num sono redentor

e profundo.

fome não sabe o que seja, quer um cigarro,

enseja uma marquise.

para largar o corpo de um inchaço

de decomposição.

defunto que ambula a morte nos calcanhares.

a vida em fragalhos e seus pertences

de pano roto, a roupa do corpo, 

o fundo do poço, 

mais nada.

                 São Paulo Out- 2025

Poe mar

tirar da palavra o sumo

o somos negros

da palavra cheia de ginga escorregada 

da memória

do aprendido em velhos cadernos de infância

dos livros lidos na madrugada

palavra que dialética pousa na noite insone

duma folha em branco.

e nos becos desta noite 

desesperadamente grande

penetrar mudamente na nudez de cada verso 

e extrair o rumo dos passos desta raça

tão acostumada a curvar-se

diante do rei

                       Out- 2025

Desamor

tem certas palavras

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

tem certas caras

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

tem certas ações

dos homens que nos governam

que parecem as da 

                        ku klux klan

quando será que perdemos 

             o amor

por nossa pátria?

                     Out- 2025

Nos corredores da noite

esta carne nada vale amor

no entanto este desejo não arrefece

da tua boca úmida 

do teu corpo quente

e o que posso fazer são versos

enquanto a noite acentua

este alarido de paredes de senzala

e seus gemidos de dor

já procurei além da noite 

noite que fere qual ferro na carne

mas encontrei uma voz

de medo ou indiferença nos teus olhos

a gritar solidão

o verme virá comer em horas mudas

tudo que pensei para nós

e na garganta do verme estará o verbo

mais a luz de teu nome

a lhe obstruir o ar

só então estarei satisfeito

porque estará tudo acabado 

               para sempre.

                          Out- 2025

Preto de alma branca

este preto que se fez gente

sob os cuidados da mãe crioula se esfolando

no tanque com a roupa suja do patrão

do pai negro deixando a alma

no cabo da enxada

agora cospe na cara da luta dos pais

escarra nos cornos da luta ancestre

dizendo que não há racismo 

nesta pátria amarga

que o negro se faz de coitado

fazendo-se vítima

este preto de que falo

é tão branco quanto a folha

onde teço estes versos.

                    Out- 2025

Negro existe

quando se pesquisa se encontra

pesquisaram a miséria e encontraram miséria

no ventre inchado dos subúrbios

pesquisaram a fome e encontraram fome 

no bucho cheio da miséria

pesquisaram o analfabetismo e encontraram analfabeto

no seio farto da miséria e da fome

poeta negro só sabia de Cruz e Souza e Machado de Assis

tudo que aprendi na escola

andei pesquisando e descobri que preto escreve

quero dizer que fiquei aliviado e triste

pois fui e ainda estou tomando pé da extensão 

do problema

com o histórico de açoites a manchar

biografias

escrever é ato de bravura

a regra ainda é 

encolher-se

                                Out- 2025

Ser negro

ouvir o rádio

é um tormento para o meu ser todo preto

porque do outro lado

é sempre um branco a falar

com suas palavras 

brancas

o que sequer quero

ouvir

ler o jornal 

é um suplício para o meu ser inteiro negro

porque as mãos que escreveram 

as notícias

são sempre brancas mãos

com suas palavras

brancas

nem sempre íntegras

ou justas

como assistir tv, 

consultar o médico, ir à biblioteca pública,

ao banco, à universidade

ao dentista.

e quase todos 

os espaços públicos. 

é um desafio ser negro 

pelas portas

do fundo

com o mundo

de revés.

                   Out- 2025

Método

geralmente preto

o criminoso do morro

está a cumprir ordens

pensando ser chefe

e acaba morto ou preso

geralmente branco

o criminoso do asfalto

é quem dá as ordens

e acaba em Brasília

ou no Leblon

não é outro o método

como se estrutura

a sociedade doente

desta nação desigual.

             Out- 2025

Os escravos

comando vermelho pra mim

são corações pulsando 

na rocinha ou alemão

corações sentindo

na cidade do cristo estupefato

não criminosos 

a organizarem-se em facções

rendendo o povo das favelas

com fuzis granadas e opressão

mesmo sob o manto

da dor ancestral

sob o timbre das peles marcadas

esses munidos vilões

são escravos da casa grande

são feitores

a trancarem algemas e grilhões

guardando as chaves nas gavetas

das salas dos senhores.

                   Out- 2025

Não é a cor?

numa Paulista insuspeita

um meio-dia azul 

democrático

eu apenas usava o espaço público

como centenas

de outros transeuntes

deslocando-me

eram cinco policiais muito jovens

sacaram as armas

e como numa Congo deflagrada

abordaram-me

eu não tinha nada é claro

mas ficou a cicatriz

no coração acostumado

com açoites da vida

na negra pele.

                     Out- 2025

Nuanças

seja mulata seja pardo ou crioulo

sambando na avenida

                        ou no chão de fábrica

não importa o tom da sua dor

se não pode dizer que é branco é negro

o branco gosta 

                       de ser branco

no campo ou na cidade

e o negro tem que gostar de negro ser 

onde quer que esteja

mesmo com este lamento

                           de antigas datas

reverberando na integridade do corpo

isto é negritude

        é isto conciência negra.

libertar-se das correntes de desespero

romper com os elos desta dor.

                          Out- 2025

O livro

eu gosto do objeto livro

e gosto ainda mais do que ele encerra

em forma de palavras

e gosto mais ainda das palavras

quando elas dizem

em altivas e negras imagens

as demandas 

           e angústias

de meu povo ignorado.

                    Out- 2025

Perspectiva

ouço uma música 

                           que pergunta:

"o que que tem na sopa do nenem?"

na sopa do nenem 

                     tem miséria

desespero de mãe

e uma fome desatada

que vem marcancando 

                          historicamente

com estigmas eternos

o ontem

                o hoje

                            o amanhã.

                         Out- 2025

Roleta-russa

vejo através desta janela

os meninos do centro da cidade brincando 

de roleta-russa

heróis das angústias alheias

enquanto o burguês curte uma de felicidade

com um conforto surrupiado 

que a séculos vem herdando e vai legar

e os heróis do centro da cidade

estão nus e crackeados

a metropole é um covil de pólvora prestes a explodir

no colo dos inocentes do centro da cidade

cheirando à aids miséria e fome

quem salvará os valentes do centro da cidade

que ostentam algemas no pulso sol de marquise 

e poeira de chão de cela de cadeia

mais dentes cariados e ossos amostra sob a pele?

o burguês que estuda direito

no Largo São Francisco?

                          Out- 2025

Oceano

pacífico oceano

que sob a imensidão és tão imenso

de azul e vida

selvagens águas de lágrimas infinitas

por que permitistes que essas naus obscuras de tantos crimes 

e massacres atravessassem tuas águas rumo à dor

torturante de tanta gente?

por que sepultastes tantos corpos marcados

nas tuas marés?

por que sob o céu cristalino acolhestes no teu seio

homens tão cruéis nos intentos e ações

de mãos assassinas

a subjulgar e torturar tantos corpos negros

no todo e no fim inocentes?

por quê? 

             por quê?

                           Out- 2025

Um estranho

por justiça para meu povo eu brigo

e brigo cotidianamente como os que brigam

por um prato de comida cotidianamente

e uma briga das mais duras posto que com palavras

                          no entanto brigo

e dou a vida por esta briga

dou a vida

mas sou um estranho

           um estranho em minha própria terra

do que vale a palavra dum poeta? 

não apenas dum poeta desta pátria devastada

        mas dum poeta negro desta pátria?

como um Jesus negro é estranho

aos olhos até do mais negro dos homens de cor

                      eu sou um estranho

e é estranha simplesmente a minha negritude

e mais estranha esta negritude é.

                         é estranha minha negritude.

e mais estranha brigando com palavras por justiça 

ao povo negro desta terra.

                          Out- 2025

Cardu-me

busca-te a imprecisão amarga

de meu verso mulher

talvez atrás da noite que ficou perdida

nalgum tempo que fez-se brisa

talvez neste cardume 

de palavras que é o poema

talvez na imprecisa memória dum instante

e te encontre talvez num tempo

que não há

não pode haver

no fabuloso instante 

de um sonho

                        Set- 2025

13 de maio

13 de maio,

rio sem leito desaguando n'abismo.

13 de maio,

braço de arroio seguindo para o breu.

do ajuste malacabado 

da crônica funesta,

nem liberdade ou justiça, apenas cascalho.

13 de maio,

dormimos no cepo aquela noite,

com as portas da senzala trancadas, 

no dia seguinte as calçadas.

13 de maio,

foram os grilhões, depois miséria e fumaça.

foi a tortura, depois fome e cachaça.

foram as lavouras, depois cortiços e favelas.

13 de maio, 

apaziguando a culpa 

da cabeça pesada do império.

atando ao passo do escravo a bola de ferro

da própria sorte.

13 de maio, 

a farsa sem culpa de nhonhô e sinhá,

a culpa sem farsa dos confinados,

escravos do vento contrário,

13 de maio.

                                  Set- 2025

Embriaguez

destilar no corpo o sabor 

                              de tua boca

produzindo a bebida que me entontece 

                             e embriaga

e no trançar de pernas 

deste amor

perder-me pelas ruas

                    do teu ser mulher.

                          Set- 2025

Os ratos

os ratos periféricos

           alimentam-se de nossos lixos

nossos esgotos nossos

                       restos

quando se tem descarte

         da sobra dos homens pobres

são seres esquálidos

os ratos dos bairros nobres

opulentos bichinhos saudáveis

alimentam-se

            de restos finos

                      da sobra dos abastados

nutrem-se mais que muitos

                  meninos

                      Set- 2025

Noite alta

o que é do nosso encontro

de bocas mudas na órbita do beijo?

o acervo inesgotável 

                       de nosso querer

e cais do porto de nossas peles a noite inacessível

desenha um tempo incontornável

não são de cepo ou grilhões os nossos elos

é de sambas e blues

                     o ritmo de nossa cópula

uma África livre de mando

corpos a transcenderem os fatos

lençois ao vento

                       de nossa íntima 

                                              tempestade.

                        Set- 2025

Cabeleira

ai ai ai, 

como sofre minha sobrinha

penteando a cabeleira de preta.

fosse ela eu deixava embaraçar e crescer.

mas é uma criança

bombardeada por costumes alheios à cultura de seu povo.

cabelo de preto não tem amizade com pente.

foi um branco quem inventou o pente

como quem inventou escravizar

castigar fisicamente e torturar

prender gente em ferro 

e senzala.

                         Set- 2025

Uma lembrança

a baba do seu ódio não me afeta

já não podes mais me açoitar com rebenque

nem me agrilhoar no tronco

em logradouros

ou me trancar na senzala.

há uma fronteira que não podes mais atravessar

tendes embora respeitado muito pouco

os limites

entre o seu querer

e o poder.

                            Set- 2025

Senãos

vê-se pelas favelas afora

preto comendo preto pelas entranhas

depois de terem sido comidos

                                               por brancos

também pelas entranhas

por toda extensão da história.

o que deles poucos sabem

mas há um verdadeiro câncer

precisando ser extirpado do tecido social

- e não é o irmão de cor:

o câncer chamado racismo.

                      Set- 2025

O que os livros calam?

de repente este vento leste

infinitas vezes senti na pele seu furor soprando dos oceanos

trazendo notícias de velhos fatos incógnitos dos livros

soprando a dor latente de tantos séculos esquecida das nações

que dorme pousada na pele de uma raça

os olhos traspirando medo

o corpo muído de exaustão

nos ombros o peso da tragédia

que não apagaram os séculos

e querem contar a história encoberta às novas gerações

as trevas dos mares escondem segredos de antigos flagelos

boiando nas vagas o silêncio de bocas amordaçadas

e a triste constatação:

os livros calam obrigações prementes.

                      Set- 2025

Quadro negro

      o estudante negro

                      e todos os anseios                      

                                  de universidade

        o estudante negro

e a restrita comarca 

                   das possibilidades

                              o estudante negro

               e a pesada carga 

do morar periférico

                o estudante negro

                      e os graves entraves

                                     sociais 

                e mais a história

de senzalas escravos

e flagelos

         o estudante negro

                    sentindo ainda mais 

   fundo o duro golpe

               dos punhos de aço

                     RACISMO.

                     Set- 2025

Dos prazeres de agosto

não houvesse esta apatia no ar

este silêncio estranho nos guetos da cidade

este romper de artérias jorrando culturas européias

esta dor desatada no chão das masmorras

este sangue agrilhoado à memória do corpo

e tanto arrastar de correntes

alarido de grades contra a exausta esperança

pegava nas tuas mãos eloquentes

e no mar de lençóis desta cama de agosto

amar-te-ia com a negra ternura

deste corpo talhado aos acidentes insólitos

deste amor sem rédeas do nosso tresloucado

encontro de braços bocas e peles.

                     Set- 2025

Dor secular

não conheço palavra que depure

o sangue jorrado dos "disponíveis" das terras desvalidas 

           do torrão de minha gente

no entanto tenho nas mãos um livro pejado de palavras brancas

vertidas sobre a desdita que enverga

meus ombros cansados 

                     de argumentos vazios

e mesmo entre as imensas pedras deste muro 

que estorva a liberdade de meus pés pela cidade

recuso-me a servir minha pele em tiras aos comensais 

desta república de absurdos pátria amada.

                          Set- 2025

Alma - negra -

há uma paz rondando as esquinas

que não contempla meu corpo negro

minha pele imersa nas trevas

quando invisto em livrar-me de estigmas

legados a mim por um pacto

                                              obscuro

fronteiras de quintais invadidas

mares sangrentos de um macabro mercado

de necrópole das marés às margens do mundo

eu digo irmão:

não há perdão no vale atrás das montanhas

lá onde todos plantam e colhem e comem

idealizam constroem e moram

sofrem alegram-se e amam

em comunhão com a branca manhã

que rompe feliz

entre as grades do peito

coração quilombo.

                    Set- 2025

Cotidiano

sempre um poeta nas ruas assombradas

da cidade arruinada

e mãos de mando nas luxuosas salas de vidro

a produzir gordas rendas do arsenal de mãos operárias

o poeta num banco de praça lamenta o espetáculo bufo

- a vida pra lá deste jardim é triste.

                                    e obedientes ovelhinhas 

a cumprir expediente nas repartições

nos escritórios nas capitalistas engrenagens

de desigualdades

o poeta recolhe o chapéu pousado no banco da praça

guarda os papéis na bolsa de couro

e parte cabisbaixo com tantas misérias

pra encaixar no poema que tece sob a crespa dor

                              do seu dia de cão.

                             Set- 2025

Uns olhos

ei,

irmão de pele anseio e adversidade

rebento da incerteza

                          entre as feras

                      daqui é possível te ver inteiro

esta cristalina pureza 

nos teus olhos

que mesmo na sorte são verdes ou azuis

antes é a grande expectativa

                                            pelo acerto almejado

expectativa geral

digo-te, 

há um quilombo no fim de cada esquina

da cidade tormentosa.

mesmo sob a vontade de nos querer enredar

neste novelo de insanidades.

e em nosso quintal um tambor 

à nossa espera.

                          Set- 2025

Se há conselho!...

toca tambor moleque toca tambor

que teu caminho é cheio de pedras e obstáculos

toca tambor que tua pele é negra

e tambor uma universidade

toca mas seja amigo das letras

toca tambor que tambor não é utopia

feito o almejar de toda a raça

toca que Ganga Zumba chega à pele fatiada em tiras

toca que Zumbi chega ao aferro e sangue vertido

toca que este som é o som de cratera do poeta

não de esquecimento do inimigo

tira do couro toda a luta de uma raça

toca que tambor é território livre de canga

é teu Palmares moderno

toca tambor e seja amigo dos livros

que o livro é uma placenta que se rompe

e o tambor a mãe que ensina educa e cuida

no seio deste encontro só nosso.

                             Set- 2025

Refleções

o que eu quero tirar dum copo

se sou todo estilhaços de vidro nesta cadeira

e pensar que teus braços são muito mais confortáveis 

que este frio balcão de bar

a noite a escorrer-me por entre os dedos

mas senãos gritam sob o dilema que se desenha

fria e infalivelmente no pensamento

ser negro é olhar com muito mais cuidado

as ruas desertas por onde entram e saem os desejos

para sopesar na solidão de quatro paredes

o enredo de um encontro fortuito.

                                Set- 2025

Meu segredo

aquela sede de lábios

como a tirar-te da boca o ser inteiro

aquela fome de amor na carne

como a privar-me dos sentidos que a razão impõe

tudo isso no instante impreciso de um

corriqueiro - bom dia! 

de dois colegas de escritório.

nos becos da cidade

agitada.

                     Set- 2025

Ars poética

quando tua ausência se faz

e a noite embebida em silêncio e desastres

a bafejar seus fantasmas de brisa

desafia minha ars poética

a noite é uma abstração indefinida

do teu corpo desnudo

teu beijo escorrendo dos lábios 

a tisnar minha camisa

a aridez do papel inquisidor

e o desafio escruciante de inventar-te 

em versos conexos com o desejo

e você ainda assim se ausenta

indiferente à minha dor de poeta

                     Set- 2025

Desejos represados

aqueles toques agrestes no teu corpo

que as mãos indecisas e ainda jovens doaram

não foram sagrada música entoando liberdade

em noites de antigos cativeiros

foram desejos represados

                   de um cotidiano ausente 

e as cartas que eram para ser de amor

são avulsos bilhetes imaginados nalgum tempo

para lembrar-te

                   -como fosse necessário-

que teus beijos são inesquessíveis e as chaves

precisam estar sob o capacho da porta.

                     Set- 2025

Artérias abertas

terra indígina sangrando

artérias abertas no brasil extremo

protesto indígina 

                frente ao planalto

ouro escoando pelas

fronteiras

hipocrisia parlamentar

conchavos negociatas propina

e a bunda opulenta

              sentada sobre a taba

                       Set- 2025

Crônica de Brasília

o poder em Brasília

roendo até o osso do erário

            a soma da magra

renda operária

o poder em Brasília

              engordando o gado

para próxima feira

agropecuária.

o poder em Brasília

sem nome sem rosto ou digitais

            engordando o gado

com a gorda conta

bancária

                  Set- 2025

Esquinas

as ruas aliciam jovens

em papelões sob as maquises

                         doendo

as ruas seduzem jovens

              até a próxima esquina

rasgando a pele

                  pelos ossos.

                   Set- 2025

Escolhas de cativeiro

o sequestro do meu corpo quilombo

pelos tremores de prazer do corpo teu

ganhou-me naquela noite amena

pagou-se o resgate

mas cativo dos teus desmandos

não quis a sagrada liberdade

um corpo negro é talhado de muitos nãos

desenganos e desencontros

mas é consagrado no amor por escolhas

como um corpo que não sofreu

cativeiro na história

se escolhi o calor dos teus braços

considere a licitude desta inacabada 

crônica do nosso encontro

fato consumado e imutável de amor.

                      Set- 2025

Swing da cor

depois de tanto fragelo e senzalas

de tantos estigmas e eitos

a dilacerar a alma em angustiadas noites

não descansei nas lavouras

nas lutas e revoltas

na macumba dos quilombos

sequer descansarei meus domingos

com televisão futebol

igrejas ou carnaval

eu quero pena capital ao opressor 

de meu povo gastigado

gozando do fruto do sangue ancestre

em tardes de sol churrasco 

e whisky nas piscinas

das mansões dos bairros nobres

com cheiro de cadáver 

apodrecendo de cada pele negra

em lanhos fatiada

há 500 anos de uma história encoberta

com verniz de legalidade.

                        Set- 2025

Eu tenho uma história

não a quero nesta noite

turbulenta de sirenes tempestade e caos

na cidade sitiada de pássaros e escuridão

não quero a farsa de mares

nunca antes navegados

quero a verdade dura dos nativos da terra

quero conhecer teus abismos

das janelas de teus olhos

e abrir-te os portões deste corpo quilombo 

para servir meus segredos

num banquete de boas-vindas

você não merece

a superfície falsa de terras inesploradas

tenho na biblioteca da pele

pinturas rupestres

que remontam a tempos de descobertas

para um mergulho fundo

na história represada

do latifúndio do meu ser amadurecido

ostentando pedras das tantas ruas

na memória dos sapatos.

                        Set- 2025

Desejo

não, eu não te quero perto,

de segunda à segunda por todos os anos

que me restam de vida,

à meia distância dos meus humores carnais.

percebendo meus dilemas íntimos

numa sacada de olhar.

eu te quero dentro,

feito a estrutura esquelética

que minha carne penetra pelos poros

numa complexa engenharia.

não quero simplificar.

falando assim talvez entendas

que esta distância de quilômetros

de asfalto e céus

esgota o ânimo de meu corpo guardado 

para desfrute dos teus sentidos.

                   Set- 2025

Livro sagrado

não pude ler este livro na íntegra

instigante livro inacabado

por uma noite passei meus olhos por suas páginas

noite especialmente saborosa

deixei-lhe nalgum canto que não encontro

talvez seja sua nudez secretamente indevassável 

por olhos com urgência de iletrado

por timidez congênita talvez

refiro-me a um livro corpo mulher

fechado em sagrados rituais de terreiro

                  Set- 2025

Fagulha

entre o dever e o fogo

de nosso encontro

perdemo-nos no remoinho de gentes

e a fria carnadura da cidade

fomos mais as regras das obrigações diárias

a nos ditar o ritmo da vida

e a chama ardendo cedeu prematura

mas sob as cinzas

restou a fagulha que quando menos 

se espera havendo lenha 

em fogo se torna

e nosso encontro incendeia

e passamos a viver 

um no peito do outro

perpetuamente

                   Set- 2025

Velhas crenças

segundo todos os indícios

não houve libertação

apenas uma farsa mal acabada 

de abolição.

que atrela o negro

à penúria de possuir a pele negra.

de atar o indivíduo à mesma 

danosa sorte.

que faz de gente besta

a chafurdar migalhas de existência

em mofados currais ungidos

de velhas crenças.

                    Set- 2025

Rapsódia rap

de parto negro

                    em parto negro

testemunhei muito corpo negro 

-em peripécias periféricas-

                           partir num rabecão.

aí me dizem:

olho por olho e acabaremos

             todos cegos!

mas quando olho 

as estatísticas

e perscruto vivências pra estes lados

onde é que a faca fere 

                     muito mais fundo 

a serrar as pálpebras?

as mesmas pálpebras

                          de histórias

e tonalidades idênticas

das mesmas balas assassinas

às mesmas sinas.

                      Set- 2025

Escravatura

alforria consegui nos tribunais

em tardes de tensas deliberações

protestos e discussões

mas de liberdade

gozei apenas no ventre de mãe África

de onde fui capturado e trazido

e por arrobas vendido

e jogado em frias senzalas

nas terras de homens sórdidos

com sede de ouro e posses

                        Set- 2025

Histórias de terreiro

no couro do tambor 

sons d'África a descontruir estigmas

que vem trazendo de longe a raça

plantados à traição na pele

pra disfarçar enganos

vieram contar histórias de abolição

mas não desceu a farsa

goela abaixo

porque tambores d'África de livres sons 

de trovão 

batuque em couro forte

desenham em noites de terreiro

a verdadeira história

de meu povo

e as digitais no couro

gritam liberdade

                   Set- 2025

As angústias de um negro

as angústias de um negro

são os fantasmas de um tempo cruento

ainda vivo na memória do corpo

tempo de ferros e ferrugens

as angústias de um negro

são os estigmas de vergonha nos guetos da pele

cicatrizes do parto das sujas violações

marcas da falência nossa

as angústias de um negro

é abraçar o dia a dia naturalizado nas sombras

tranzido com a farsa a sugar-lhe o sangue

a fazer-lhe natureza morta

gingando a sorte a escapar por um fio

                           Set- 2025

Porque hei de lutar

porque hei de lutar

mesmo usados muídos pilados vendidos trocados

como diz o bonito jongo

porque hei de lutar

mesmo depois de bombardeado no íntimo

pelo ocidente sem qualquer pudor

porque hei de lutar

mesmo depois do ensino fajuto

do alimento mirrado da condição de subempregado

da liberdade vigiada

da maturidade tardia do amor à míngua

da cachaça engolida contra vontade

das pedras brutas na história de meus ombros

eu hei de lutar hei de lutar

                      Set- 2025

Por conta e risco

não fui à universidade para além de constatar

meu lugar do lado externo de seus muros.

não cheguei, nas minhas andanças,

além das linhas de limite da placenta a muito apodrecida.

prova cabal que fui concebido,

gestado e parido, mesmo que dum ventre negro.

este ventre que escapa a vis afrontas.

hoje resta-me o vulto a palmilhar os chãos da cidade,

por conta e risco de minha sorte esquálida.

                                     Set- 2025

Porque sou negro

das senzalas às avenidas

viadutos e arranha-céus de sangue negro

forjou-se a cidade que hoje estranha-me.

e o próprio país, no seu porte

robusto, tem timbrado 

na sua história, sangue escravo.

e sequer me sinto

acolhido onde quer que eu vá dentro

da terra natal.

em cada pedra do chão onde piso

reconheço-me mendigando

uma paz que não encontro, onde eu possa

me alargar, e fazer parte

do entorno por onde me desloco,

onde eu possa sorver o ar

e livrar-me da canga pesada

a tolher-me o ser.

meu refúgio neste lugar onde me fiz,

nesta nação onde pensei

ser minha casa, é nas páginas de um livro, 

quando me encontro só

junto a meus dilemas, 

resolvendo minhas dores e alegrias, 

(poucas são as alegrias), 

nesta sociedade engatinhando.

                            Set- 2025

Mais um dia

lanço-me à rua toda manhã

indagando, por que toda roupa que visto

não me cai bem?

é uma atenção da polícia

um puxar de bolsa pra frente

um subir os vidros dos carros

e um céu azul anuncia um dia democrático

não fossem as sombras

dos homens assombrando

os caminhos por onde entra e sai

minha boa fé no mundo.

não é capitalista minha fé, mas sigo a turba

mesmo discriminado, 

porque o pão está caro, e sobreviver

cobra seu preço.

e meu coração é uma pluma

que voa ao vento e plana e cai na grama

mesmo não encontrando

motivo pra tanta leveza

neste ar carregado

da metrópole.

                           Set- 2025

Meus sapatos

meus sapatos já envergados

pelos cantos de tantas pedras e chãos

arrastando o peso das minhas angústias

trazem no seu mutismo

notícias deste teatro de bonecos

que de norte a sul

arvoram-se a devastar

profundamente cada alma que tem um sonho

com sua artilharia de guerra

aposta para o genocídio

dos condenados desta terra

olho com olhos de tristeza esta comédia bufa

que leio no seu couro exausto

e já desenganado adormeço as mágoas

sob as palpebras cansadas

                                  Set- 2025

Boas-vindas a um negro

havia gritado a plenos pulmões

milhões de vezes liberdade

e como no poema

não parei de gritar não parei

também evoquei Zumbi para guardar

as entradas de meu corpo frágil

mas escutava apenas

minha própria voz num eco

e de chapéu no chão

corpo prostrado sobre um sangue coagulado

sangue dos ausentes da guerra

desesperava-me

quando do outro lado da rua

uma cruz em chamas aterrorizava

num descampado

nos galhos fortes da única arvore

uma forca jazia em silêncio

pensei estar sob efeito dum sonho mau

mas não era sonho

era o vil cartão de boas-vindas

à sociedade "moderna".

                    Set- 2025

Cotidiano

a cada dia ao despertar 

eu acredito na vida

apesar das toneladas de rancor alheio

que carrego sobre os ombros

competentes no intento

fizeram tudo

sob o manto secreto da noite silênciosa

sob cada pedra do caminho

por onde me desloco

deslocado de tudo 

escancaradamente adverso

em cada esquina um olhar de esguelha

a cada rua onde vai meu passo

já cambaleante

a desconfiança a vigiar cada gesto

que natural me escapa

já não tenho destino

que talvez fosse um bar ou biblioteca pública

onde depositar os fragmentos

das certezas tortas

de cada olhar que atravessou

minh'alma tão inutilmente

obstinada

                             Set- 2025

Olho por olho

meu verso não ostentará leveza de pétalas.

não sei enfrentar uma guerra com cravos e rosas.

porque sou um negro, 

                     numa estrutura social adversa.

                          Agos- 2025

Quilombo da palavra

a palavra é o meu quilombo

onde liberto da servidão cotidiana

exerço o direito à expressão

e passo a ter voz ativa

que protesta por um lugar ao sol

antes negado

usurpado a mãos de aço pelo opressor

protesta por "chega!"

ao assassinato e encarceramento

de tanto irmão

protesta por direito à minha crença

sem sofrer violência

ou discriminação de qualquer ordem

por meus direitos fundamentais

direito de ser negro

sem ser oprimido subjulgado ou relegado 

à categoria de casta inferior

direito de escolher

onde e como vou construir e usufluir

de minha vida

e escrever o exercício

de minha cidadania como quem ama 

o mocambo onde habita

e abre a porta para a manhã

entrar toda azul.

                    Agos- 2025

Conto de fadas

depois de quase 400 anos de flagelo 

os negros acordaram livres

era a abolição

depois de tantas mortes

em revoltas fugas e quilombos.

mas significava este gesto 

o início de uma luta diuturna e sangrenta

para disvencilhar toda uma casta

de homens e mulheres

da bestialidade

da subcategoria de seres humanos

a que foram atiradas

estas pessoas da pele negra.

e a veda desta sangria

de abnegação

parece não existir parece conto de fadas

contação de estória para entreter

no país do mito da democracia racial.

                            Agos- 2025

Irremediavelmente

a eterna chibata

marcando profundamente minha carne

indefesamente negra

e o trauma profundo 

na estampa de meus dias

prostrando-me

o cárcere eterno

deixando estigmas profundos

na biografia do meu ser imutavelmente negro

irreversíveis nódoas

que desfazer e reparar 

não posso

que tisne minha história 

com os mais obscenos enganos

livrar-me-ei de toda chaga e governarei o mundo

pelo bem dos oprimidos

e sua remissão

racista

                          Agos- 2025

Emboscadas

fui calado em minhas demandas

por lanhos na carne e destroços na alma

mas parti as correntes

e me libertei das atrocidades

da escravidão.

mas inventaram

uma segunda classe de humanos

eu estava novamente subjulgado a outro humano

mais uma vez introduziram algemas

grades e correntes.

à trama silenciosa e sofisticada

implicaram-me dia após dia no passar dos anos

apesar da luta organizada de meu povo.

são visíveis as cicatrizes

e os farrapos d'alma.

deste ardil ainda sou cativo

mas virá o dia que de uma vez por todas serei apenas

um cidadão livre de fustigas e armadilhas

NEGRO, mas mais um cidadão livre

das emboscadas racistas.

                              Agos- 2025

Banto

eu não falo banto

senão meu negro pranto

não teria este

amargo gosto de ocidente.

               Ago- 2025

Araponga

E a negra pra os mares

Seus olhos alonga;

No alto coqueiro

Cantava a araponga.

              Jul- 2025

Poeta Oliveira

                             a Oliveira Silveira em memória

poeta negro misto 

de cor mista afro singular

da terra de Rosário do Sul, Touro-Passos,

na Serra do Caverá.

rascunha ao pé da folha,

a forte punho negro rebusca a língua,

desdobra o verso, 

ecos de tambor, cantar.

cantou de Palmares 

à cultura popular,

dos trabalhadores aos orixás.

e no banzo da gente negra também foi África.

o mundo está na extensão de sua obra

legítima consciência negra.

poeta negro misto,

rabisco no solo brasileiro

rebentando em arte, vistoso baobá.

messageiro exu bará.

quem dera fosse meu este estro poeta.

tramando a sua próxima

nos braços

de Oxalá.

                            Jul- 2025

A história conta

o patrão 

e seu condomínio de luxo

à base do lucro com a mão de obra

operária

o trabalhador e seu barraco

na favela nos extremos

da cidade

averigue a história 

há 500 anos e não precisarei dizer

quem tem a pele branca

quem tem 

a pele negra

                         Jul- 2025

O coração

uma pedra é apenas uma pedra

de aspecto frio e superfície dura

restringe-se à inércia

de ser pedra

já o coração

pulsante no peito do homem

expande-se matéria viva 

e sentimento

e sob qualquer argumento

quando este se reverte em pedra

e de ódio se abastece

é apenas queda

que se abisma nas trevas

e desfortalece

                    Jul- 2025

Sentir

porque da flor

a gente tira a beleza das pétalas

e o cheiro que exalas

gratuitamente

e nenhuma antítese que lhe enfeie a natureza

mas do homem além da beleza física

e da arte que é capaz 

de produzir

encontra-se arraigado no seu ser

o racismo por exemplo

o ódio ao igual

que se distingue apenas

pela cor da pele

                           Jul- 2025

Consciência

esta casa

o sangue e o tempo de meus pais

onde encontrei um teto

já armado

onde encontrei

fechados

os portões das universidades

não é senzala

não são porões dos negreiros

onde houveram crimes vis

mas aqui encontro

os ecos

das vozes ancestrais

e seus apelos

sambando nos holofotes

da consciência

emparedada

                          Jul- 2025

Educação

a escola que eu vejo

é a do escárnio ao público

sevicia o professor

e afugenta

cedo o aluno 

no país da opulência

às elites 

                   Jul- 2025

Linha de frente

meu mocambo no quilombo

é mocambo simples

tem milho cozido farofa e peixe

tenho o corpo fechado

na umbanda

primeiro guerreiro de Ganga

pra matar e morrer

sou linha 

de frente na guerra

contra branco tirano

senhor 

de 

terra

                Jul- 2025

Negro escravo

por que eu tenho 

que arreganhar os dentes 

num sorriso

se sou negro de ganho 

de moenda

e arado?

              Jul- 2025

Negra Carmelinda, minha avó.

pude ver a minha avó

tecendo nuvens de banzo

à beira do fogão

pude ganhar um afago

raro afago posto que dura a luta

de suas trêmulas mãos 

anciãs

mãos de quem foi escrava na vida

mesmo muito depois 

da abolição

a canga sobre os ombros

fez dela uma velha de corpo curvo

os olhos enevoados

refletiam a tragetória madrasta dos passos

e a pouca fé no homem 

que governa

negra analfabeta e muda

eram discretas as suas estórias de vó

a favela era o seu quilombo

e a maior agressão

sua pele era negra

a pouca liberdade era negra

a vida era negra

                     Jul- 2025

Leis impostas

ruas escuras do gueto

por onde passa dia após dia toda a minha

angústia

de onde saio pro mundo

e me vasto

mas sempre volto

preso às leis impostas à minha pele negra

porque em vez de pontes

encontro muros

                           Jul- 2025

Aguda discrepância: um sumário.

ponta de faca do feitor

captura na tocaia cepo pelourinho

trágica morte na forca

negro de ganho

cachaça roupa urinada boca cariada

lambida por cachorro de rua

e o senhor acumulando

pesada fortuna

negra mucama lavoura

roupa no rio lida pesada na casa grande

criança senzala adolescente

nos engenhos 

estupro banzo de velho na enxada

ama de leite engordando

rebento de sinhá

e o sinhozinho estudando

no exterior

favelas extremos confins

presídios homicídio analfabetismo indigência

desemprego mendicância

no heterogênio tecido 

social a mesma aguda discrepância

viajou no tempo:

a riqueza é toda branca

e toda negra a tragédia da miséria.

                     Jul- 2025

O que fez o negro

vai na direção dos guetos

o negreiro cinza dos poderosos da pátria

pegar negro no tapa ou no tiro

muitas vezes 

os seus iguais na cor 

o que fez o negro

pra merecer a canga o cepo

o antolho

os muros que lhe tolhem o acesso

aos espaços de poder

o que fez o negro

pra merecer a mordaça as algemas

a máscara de ferro

as grades que lhe estorvam o direito

às posições de destaque

fato que nem mesmo 

nos guetos

o negro tem a paz dos dias amenos

sempre em sobresalto amarga 

a mão pesada da tirania

sob a égide das leis

                        Jul- 2025

Há de ter coragem

há de ter coragem 

de palmilhar o chão do senhor de terras

e não se rebelar por parte 

do latifundio

há de ter coragem 

de não sujar as vestes no tronco 

dum pelourinho covarde

tomado de gente

há de ter coragem 

de não dobrar os joelhos carregando 

pedra imensa serra acima

sob sol a pino

há de ter coragem 

de não comer em louça fina 

o coração do senhor de sua gente

numa revolta escrava

                         Jul- 2025

O que é do negro

o que é do negro

desde o ventre materno atingido na honra

ou antes predestinado

por mortal afronta

à vida indefesa na hora do parto

                    a prostrar qualquer homem

                    no âmago ferido

                    

o que é do negro

rendido à força de um tiro grosso

certeiro no coração

sem apelo ou honrosa saída

                    atirado à terra seca da indigência

                    sem porvir que prospere

o que é do negro

humilhado antes que conheça a guerra

surpreendido por um sistema

que sujeita e submete

                     ao poderio da artilharia da raça pura

                      sem miscigenado apelo

o que é do negro forças ocultas

orixás da minha crença

deuses que olham por seus filhos

o que é do negro

a flor que nasce na pedra

não encontra adubo que a dissemine

o negro na sociedade branca

agoniza ainda vivo

                      lutando por um escape

                      que o liberte destas algemas de dor

                     Jul- 2025

A cor do racismo

por que não me estarrece 

a cor que predomina

eurocêntrica cor enraizada

de sólidos alicerces entranhada

nos lugares de privilégio

em toda parte

por todo canto onde há destaque

onde há posição

um corpo branco pulsando vida

resguardado

escandalosamente inserido

na melhor das hipoteses

radicado no tecido que se quer justo 

que se quer isento

de qualquer mácula que o tisne

de qualquer nódoa

um corpo branco que colhe fortuna

bem-sucedido exitoso

florescente

sobre a sorte desfavorável

dum corpo negro

                    Jul- 2025

dos que me desentranharam

sei quase nada dos meus avós

nada dos meus bis 

e tataravós

dos meus país sei que sofreram e lutaram

pra ensinar educar alimentar e vestir

mas não preciso conhecer a história

da linhagem distante dos que me desentranharam

para saber

que sofreram aferro angústia flagelo

que foram marcados

a ferro em brasa

capturados vendidos enforcados

e uma série de graves afrontas

e humilhações

que reverberam no homem no poeta nos versos 

que agora lhes apresento 

                     Jul- 2025

Poeta do povo

um dia a máscara cairá

virá abaixo o escárnio da distinção do homem

ouvir-se-á nas bordas nos quilombos

nas favelas nos confins os mais distantes

o grito descomunal dum peito ao extremo oprimido

confins de nossas adestradas gentes

graduadas na tv de meias verdades e foscos argumentos dos mais iguais

reverter-se-á a miopia do povo humilhado

através da voz ostensiva da poesia

do poeta do povo

                        Jul- 2025

As armas a prata o trono

não amargo cárcere

nas sujas senzalas de então

nem estou nas lavouras nas moendas

ou nos engenhos

muito menos sou negro forro

nasci livre à custa da luta ancestral

mas sinto o peso da pedra

pedra de erguer muros

de construir passagens aos bens

do patronato branco

livre sou até que marcado de cicatrizes

ceda meu corpo ao açoite diário

da exploração

da opressão e do escárnio

que explícitos impõem-se pela força

sob o império descarado

de uma cor que se distingue se exalta

se jacta de um poder usurpado

a braquitude tem as armas

a prata o trono

o negro trabalha se esfola se extingue 

eles usufluem apoderam-se

perpetuam-se exclusivos donos

de entes adestrados

                     Jul- 2025

New racist

ah sim, negro é lindo!

mas é artigo que se pesa em arroba

minha filha jamais estará metida 

nuns braços negros

e meu filho é educado bastante para estar com uma negra

mas sim, negro é lindo!

negro é lindo

mas foi vendido no mercado negro por patacas de ouro

em insalubres logradouros

e minha estirpe é pura 

não admite mistura que a tisne a alvura

mas claro, negro é lindo!

negro é lindo

mas urinou e evacuou nas vestes em público

pendurado no tronco feito charque

que ao sol se curte

e tem na essência o costume do cárcere

argolas e golilhas

mas certo, negro é lindo!

ah sim, negro é lindo!

e a sociedade precisa do negro

mas não metido nas escolas universidades e nos lugares do branco

tem negro hoje até nos parlamentos

cada qual no seu lugar

negro sim nasceu para chibata

está no DNA.

                         Jul- 2025

Aonde poesia?

e nuvens flainam

e folhas adejam à brisa

um negrinho chuteira extinta

chão pé e poeira

trama a fama adversa

assistem incrédulos os esfarrapados

quase se exime a favela

diante de tanto risco tanta fome

nas faces o abandono

será viável o impossível

se nem o mínimo

se nem se aprende se nem se come

e mais um cadáver grita

indiferente à atmosfera que paira

do moleque que acredita

e desfalece a poesia

inerte à realidade explícita

o dia mais azul é cinza

amarga a escrita

         Jul- 2025

A chaga não se apaga

a chaga não se apaga da noite pro dia

não se apaga a chaga incrustrada por séculos

como lanho de couro no lombo

não se apaga a chaga dum crime sob a égide das leis

um crime viajado no tempo que nos atinge

e fere de morte nossos teres e haveres

neste circo sem lona e sem público

neste tecido esfarrapado e sujo

a chaga não se apaga

não se apaga a chaga e vivemos como artigo de segunda 

ignorados no fundo do estoque

pegando poeira e traça com o pior do pior

e nó na garganta nuvens nos olhos apagados feito astro que expira 

num céu de ofuscantes estrelas

a chaga não se apaga não se apaga a chaga

               Jun- 2025

Signos e sombras

                                                        Para Mariana

letra livre

escrita isenta de jugos

alforriada pela silenciosa e tenaz labuta

Ítaca a barlavento rasurada 

de horizontes e mitos

chega a ser

São Franciscos Ganges

Tejos Eufrates Senas Hudsons Nilos

correm na grandeza 

do protesto das tuas arejadas

palavras

teus livros estão em ti

como ruas passadas na história

dos sapatos que mudos possuem apenas 

indícios de antigos passos

é evidente

tuas janelas 

escrivaninha tapetes 

estantes xícaras cortinas cadeiras 

desesperadamente vazias

apenas o grito mudo do teu espectro existe

envelheceste e agora escreves 

o teu ocaso

eu temo o tempo

em que o sol desfeito em cera

não mais ilumine a treva 

dos séculos

e que a imagem tua

que me cobre de ternura

seja apenas sombra

   Mar- 2021

No jazz da noite

choroso sax no jazz da noite
os livros espreitam à espera que os abram

no instante de nenhum açoite 

além da aflição pressentida

a solidão desenha contornos que aprecio

é amiga a solidão consentida

o brio do estro e a palavra no cio

não obstante o destino 

com olhos de lince e garras à mostra 

observa com aguçado tino

o desafino do homem em poeta

consagrado asceta na lida do verso

a alma acessa o complexo

amplexo da vida no instante diverso

mas será o homem completo

se a sina de compor o verso é única sina

se o poeta é todo ele e ele discreto

se quem manda é apenas o poema

a compor toda a vida por lei e decreto

questões que são dilema

o poeta é homem o homem poema

       Fev. 2021

Miragem

corpo mulher miragem
retido das retinas à memória

dono de insondáveis terras

latifúndio do coração

posse única do poeta amador

talvez outras vidas

noutras lidas do amor

plenilúnio que entoa 

sagrado timbre d'estrelas

astro profano que reverbera

fenômeno ou vida

banha o poema de ardor

será a natureza

no tempo de esgalhar a flor

suspeita vasta ramagem

mas era miragem era miragem

          Fev. 2021

Doces bárbaros

cuida desses meninos poeta

que romperam o ventre materno com asas

quebradas 

e jamais voarão

que deixarão cedo o seio da família

pra jamais...

quase todos com a noite pousada na pele

cuida desses meninos...

cuida desses meninos poeta

que vão se abrigar sob as marquises

disputando um palmo de chão

sem cama cobertor

ou colchão

assoprando com o pensamento as estrelas

e com as palpebras apagando a lua

cuida desses meninos...

cuida deles poeta

debutando no furto no roubo e no pinote

que portarão estiletes armas de fogo e drogas

que serão vendados amordaçados e torturados

pela polícia que não dorme em serviço

e acabarão em celas sujas e frias nas instituicões

de correção de menores

cuida desses meninos...

cuida deles poeta

que a escravidão ainda não acabou

e o sistema se encarrega de todos os petrechos

de tortura e opressão

dos negreiros senzalas e pedras que se carregue nos ambros

cuida!...

cuida poeta

que a favela é muito pouco

e a rua o tanto que lhes cabe dessa vida desgraçada

que o alimento é o travo amargo na boca

de cola de sapateiro e crack

e as vestes os trapos sebosos que os esquentam do relento

cuida deles poeta...

faça o que decretos leis estatutos ou políticas

não lograram fazer...

cuida poeta...

trata deles no teu poema reclamando

o que jamais haverá

que a força dos teus versos revigora suas asas inúteis

                   Fev- 2024

Assista o filme O Homem que Copiava, com Lázaro Ramos e Leandra Leal, disponível gratuitamente no youtube. Destaco que Lázaro Ramos protagonista na pele de André, homem negro, é apaixonado por Sílvia, personagem de Leandra Leal, mulher branca. Curioso notar que além do protagonista, não encontramos no filme mais nenhuma pessoa negra, apenas um senhor na casa lotérica, figurante, e um segurança de shopping, figurante, mais nada. Ah, e uma guria esperta, Sharom Menezes, que aparece contracenando com o Lázaro no comecinho do filme, mais nada. De cerca de 200 atores entre figurantes e os que atuam com personagens, apenas 4 atores negros é muito pouco, somos 56% da população deste país. Mas o filme é muito bom, divertido, e com alguns momentos líricos e de reflexão. Bom filme! Divirta-se!

Com urgência

meu silêncio

comunica-se com o seu

dentro

                        de nossa noite

mas virá o dia

esse meio-escuro dia que há

do nosso encontro

              abismos

e nos amaremos com urgência

nessa estranheza

                   infinito desejo

                    Jan- 2024

Quando ouço um blues

quando ouço um blues

vozes ancestrais falam em mim

raízes de tempos remotos

só então reconheço minha própria voz

que emerge de um recôdito

onde o ferro grita

nas trevas de meu corpo marcado

quando reconheço cada cicatriz

que tento ocultar sob as vestes

e explicarei apenas

aos que compreenderão os motivos

então entendo

as correntes dissimuladas

os embustes que utilizam os mercadores de gente

a minha própra ignorância

então tomo ciência dos próximos passos

minha luta passa a ser questão

a honra cavada com as unhas

a prole distante do ferro

das crueis artimanhas dos donos de gente

dos quais ainda sou cativo

quando minha arma é a palavra

a síntaxe do poema suado

as metáforas escavadas da pedra

quando a voz são vozes nas lavouras do peito

então me liberto

crio minha própria abolição

deixo de ser escravo dos senhores da casa grande 

entro na posse do meu destino

quando ouço um blues

                   Dez- 2023

O que Será- Milton Nascimento e Chico Buarque ao vivo no youtube. Em qualquer circunstância esses dois valem muito a pena, mas eu conferiria esta obra-prima da MPB neste vídeo.

A casa das três senhoras

Todos haviam partido. Pelo menos todos que vieram antes. Vivas apenas as filhas e suas famílias, mas viviam distantes. Eram filhas de apenas uma delas e sobrinhas das outras. Falo de três velhinhas pretas feito carvão. Três irmãs na vida e nos costumes. A casa era simples e sempre a mesma, construída por seus pais no germinar da comunidade. Sabia-se pouquíssimo, quase nada, das três solares e diurnas velhinhas. Eram uma imensa incógnita para as gentes do povoado. Insuspeitas, ninguém previa nada demais no comportamento das três. Passaram toda a vida praticamente despercebidas de quase todos ali. Sabia-se que amaram, que sofreram, prosperaram; uma delas fora até professora na rede pública de ensino. Viveram, sempre reclusas em si mesmas e na casa. Tinham sempre os mesmos hábitos e, personalidades muito tímidas, andavam sempre retraídas. Viveram sempre muito tristes e cabisbaixas desde a morte da mãe, ainda em suas juventudes, jamais superam a grande perda. O pai que nunca se casou depois da partida da esposa tinha sido em vida o grande esteio das três. Gerações e gerações os Pereira da Silva, era este o sobrenome das velhinhas, nunca tiveram posses, haviam notícias até de escravizados na família no tempo do Império. Como já dito, elas eram indiferentes para quase todo o bairro, mas havia uma outra família que as notaram, sobretudo na figura de um dos membros que amou desesperadamente a professora, irmã do meio, contudo a história deu em nada pois ela odiava aquele homem atrapalhado que a cortejara num tão sem jeito que a história toda havia beirado o absurdo. Nossas heroínas viveram fechadas como fechadas morreriam. Gostavam e cultivavam pequenas plantas em vazinhos de louça, e também apreciavam cachorros, não obstante há tempos não tutelavam nenhum depois da morte do último, o Théo, apenas a mais velha costumava alimentar os cães de rua. Tudo havia passado e estava sepultado na vida das três, coberto por uma espessa camada de pátina de uma vida distante no tempo. De maneira que eram religiosamente autômatas criaturas que subsistiam dentro da casa das três senhoras como era conhecida aquela velha morada muda, soturna, mas cheia de histórias de um tempo que jamais voltará. Viviam de pequenas coisas e amenidades. Nesta rotina minimizada sem novidades e nos seus próprios mundos que abatera-se sobre as três lindas velhinhas, uma tristeza crescente abrigava-se nos bons coraçõeszinhos das nossas personagens. Já não tinham força para viver, para solucionar o mínimo esforço que demandava três vidas numa casa, estavam mais a abandonarem-se ao mundo que deixavam transparecer. Não se sabe como nem quando decidiram isso, mas uma tragédia abateu a manhã daquele outono de folhas caídas daquele ano, as três velhinhas haviam amanhecido, naquela amena manhã de sábado, mortas cada qual em seu quarto. Esta inesperado notícia chocou a todos da comunidade. Não tinham desprezo pela vida, mas laceravam-lhes o coração a solidão, o vazio, a dor de tanta perda e tanta renúncia que lhes impulseram o tempo e o destino. E decidiram o que vieram mastigando vagarosamente e em detalhes durante todos esses anos de sofrimento. Eliane, a irmã do meio, viúva e sem filhos encarregara-se de tudo, não sem antes combinar em detalhes com Márcia, a mais velha, solteira e também sem filhos e Elaine, a mais nova, viúva de alguns pares de anos do grande amor de sua vida e pai de suas duas filhas. Descera então à rua do comércio, a poucas quadras da casa e adquirira o arsênico clandestinamente, substância letal que provocava uma morte rápida e sem dor, voltou a casa e trocou um olhar mudo com as irmãs querendo dizer que estava tudo certo. Caído o crepúsculo da noite daquela fatídica sexta, reuniram-se as três em torno da mesa de jantar e sentaram-se em suas respectivas cadeiras de sempre, depois de fervida a água e preparado o chá  iserindo o veneno em cada uma das xícaras. Sem muita cerimônia, apenas um silêncio cúmplice entre as três, sorveram o conteúde que pertencia a cada uma e foram para seus quartos. O resultado foi o fim duma história que na soma dos prós e contras valeu a pena, e que o proseguimento dava-se com as famílias das amadas sexagenárias filhas de Elaine, sobrinhas de Márcia e Eliane, que sofreram muito com a decisão das três velhinhas, mas entenderam perfeitamente os seus motivos, afinal a vida fustiga cada um a seu modo, e há golpes da vida que são incontornáveis.

                      Fev- 2025

Quando as condições estiverem mais favoráveis e, estarão, este conto estará melhor escrito. O autor.

Formação do mendigo Pedro

primeiro ele não delinquiu

agressão não foi capaz de proferir e a própria voz não exibia

precariamente estudou entre a gente e até amou

mas era preciso fumar, era preciso perder-se entre a multidão

e como sustentar o vício e o desejo de tudo que não podia

a própria família era uma incógnita indevassável

no turbilhão voraz da disputa pelo lucro muitos se perderam

ele não assimilou os códigos de sobrevivência na selva

de repente a fuligem as carradas os ruídos e todas as engrenagens 

da cidade bruta ele era das ruas um espectro

sumido nas trevas do capitalismo 

                        Fev- 2025

Justiça social

sim caros senhor e senhora das elites

caros donos do capital de nosso país tão castigado

a violência urbana que estarrece a todos

quando não acontece nas periferias com os periféricos

tem remédio na sociedade brasileira

e a solução para essa chaga é simples

resume-se a duas palavrinhas capezes de redimir

uma nação dos seus erros

                     duas mágicas palavrinhas:

              JUSTIÇA SOCIAL

                        Fev- 2025

Negrócios

quando eu não era letrado

e meu ofício era o eito e a revolta

quando eu tinha apenas a capoeira

falaram de mim nos livros

mas falaram dum jeito tão atravessado

tão atravessado que choca

que parece que eu não tinha alma

parece que meu intelecto

era versado na pinga e na pirraça

ou que eu pensava no falo

minha cabeça era oca

mas na base do suor e sangue

aprendi a fala

aprendi as letras

aprendi a escrita e cursei universidade

e agora falo de mim nos livros

conto livre de jugos as minhas andanças

os meus sonhos e desejos

a minha miséria e a minha luta

não sou mais o animal selvagem

que me fizeram ou tentaram fazer

não sou mais apenas um corpo da sinhá

não sou mais um corpo autômato

agora falo e penso e escrevo

e continuam falando de mim nos livros

mas agora posso refutar

escrever a minha própria história

e estou nas livrarias

mais um bocado de anos

e todos saberão que lá vai um homem

que fala e pensa e escreve

não mais na categoria de negro forro

mas na de gestão de negrócios 

cidadão do mundo

              Jan- 2024

Sem Fantasia- Chico Buarque e Maria Bethânia, obra-prima da música popular brasileira, vale muito a pena pela sensibilidade. Letra de Eliane Elias. No youtube.

Intempérie duma dama

não sou fantoche

de um amor perfeito

mas tento

enquadrar-me ao teu jeito

bolei no pensamento uma boa

estrateja

agora se tu trovejas

transindo-me d'espanto

sereno uma brisa leve

e no silêncio da minha aragem

esperarei que abrande

tua imensa tempestade

            Fev- 2024

Um nome

                                            à Eliane Pereira da Silva

ostensiva a boca chama um nome

talvez tenha sido sonho ou um torpor matutino com restos de sono

e este nome está em meu sangue como a chama está no fogo

irreversivelmente parte que não segrega

este nome está grafado em cadernos perdidos nesta estante em desordem

um nome que trago estação após estação por entre escritos

esquecidos em folhas ao vento entregues

são letras tatuadas na memória cuja boca jamais esquecerá a pronúncia

e ratos e baratas não levarão pelos vãos estreitos da noite para as trevas

nome que não cabe nos sonhos de qualquer poeta desgraçado

que está apenas no grito do galo tecendo manhã com outros galos como diz o poema

nome que perdeu-se no cartório ante tantos nomes em papéis escritos

e que na desordem dos dias vai ficando assim na poeira do tempo

nos arquivos do meu peito esfacelado

soterrado sob um coração de pedra pra eternidade da carne que apodrecerá sob a terra 

e levará esta palavra no seu cerne mas que o verme não saberá dizer ao certo 

a quem pertence aquela perfeita junção de sílabas 

que te obstrui as entranhas

                  Mar- 2024

Farsa

nos meandros de nós uma farsa

essa avenida que aproxima 

e afasta

pois

em todo caso

melhor que um são dois

              Fev- 2024

Cervantes em São Paulo

olhando da janela do ônibus

cervantes talvez imaginasse quixote em batalha

contra os arranha-céus

mas vendo a cidade despida

coberta apenas por tanto gás e ruído

espantar-se-ia o grande mestre com as gentes da metrópole

e destacado das pessoas por suas roupas esfarrapadas

sua cor escura e aspecto medonho um bicho:

um mendigo esfaimado revirando o lixo

o que para muitos é processo natural das grandes urbes

para o poeta pareceria menos a mão da natureza que a do homem

e tudo que visse era ouropel ubíquo e frágil

quixote talvez voltasse para casa

sem batalha sem cavalo sem espada apenas resignado

com uma dor imensa no peito

                     Jan- 2025

Catedral da Sé

o prefeito da cidade tomou uma medida disparatada

varreu das escadarias da catedral os bêbados e os vagabundos

cobriu o câncer com a mortalha de turim

só que a cidade está desprezada

as gentes que vivem na cidade estão desprezadas

mendigos, moradores de rua e usuários de droga

são a nova confuguração do povo do centro

as escadarias das catedrais são do povo

são dos bêbados e dos vagabundos que precisam mais de deus

que os burgueses que ouvem os sermões do arcebispo

                              Jan- 2025

Fagulha

o amor que dorme

soterrado dentro do peito

está sujeito a vir à tona e incendiar

o corpo de quem ama

sorver o ar

queimar a cama

e não há oceano que debele as labaredas

que vão lamber tudo em volta

até que soçobre a casa

e tudo vire cinzas hulha

brasa

por conta duma

fagulha

                       Fev- 2024

Nossa terra

enquanto tardo a vida de escravidões

quando minha filha foi levada pela mão ao reino das sombras 

e minha esposa repousa um sono perpétuo sob as pálpebras

a cidade vazia sob o rigor do inverno espanta

os mendigos mortos aguardam algum calor dos sobreviventes da guerra

horas que escorrem em clepsidras

meu passo é lento minha esperança perdida

nos donos de nossa terra

                       Jan- 2025

O meu amor é maior que eu

o meu amor é maior que eu

se eu pudesse falar com você...

se eu pudesse beijar teu rosto inteiro

beijar teus olhos, tua testa, teu nariz, tua boca

beijar teus cabelos, teus braços, teus seios, teu sexo

se eu pudesse te abraçar muito

abraçar bem apertado

abraçar sem fim

abraçar abraçar abraçar até te sufocar

ler nos teus olhos a história da tua vida

eu a amo sem medida

amo desde sempre e por toda minha existência

já não sei mais o que fazer para viver sem você ao lado

sem você olhando nos meus olhos

sem você conversando comigo longamente

e sobre todos os assuntos por toda a noite

sem você pronunciando meu nome

sem você sorrindo ou chorando

sem teu cheiro

sem a tua saliva alimentando meu amor

a falta que você me faz

também é maior que eu, é maior que o mar

que o céu, que todas as galáxias

não queria estar em todos os momentos com você

pois apenas uma hora do seu dia

far-me-ia transbordar você por todos os poros

e a nossa conviência seria leve

mesmo intensa

saber do seu dia e contar do meu

calcular nossas dívidas e despesas

pois as coisas extremamentes chatas com você seriam alegrias para mim

eu a amo de um jeito profundo e infinito

dum jeito que excede os limites de uma vida

e vai por outras vidas

assim como acredito que veio de outras

extravasar este amor seria necessário muitos universos 

e muitas vidas

expandir ao infinito um sentimento que não cabe em mim

como o universo se expande sempre

se eu pudesse te falar um minuto...

             Jan- 2025

Dentro da noite

mergulhar nos teus mistérios

banhar-me no teu corpo de tuas lágrimas teu gozo teu suor

e sair isento de tua drástica ausência que me fere

na tua verve me alargar e te conhecer por dentro 

tomá-la nos braços e te proteger do mundo

ver nascer a noite nos teus olhos a noite mais intensa 

que nos abrigará nas horas remotas

no seu âmago todo escuro

                      Jan- 2025

Nada além de sombra

não sou gama 

nem machado nem barreto

não passo de sombra desprezada

na sociedade que deglute

como podre alimento

a cor que me distingue

bibelô das elites

sambo minha sorte de coisa

e carrego nas andanças

o fardo que esgota

peso imenso de ser anônimo negro

inserido no império intacto

da branquitude

                  Jan- 2025

Um negro nos teus braços

um negro nos teus braços

esta cor tão viva que destoa da paisagem

um negro da bahia de alagoas de nova york do congo do haiti

leão selvagem com destroços dentro do peito

infenso de todo à violência que o persegue

um negro dos quilombos em guerra com uma flecha no peito

tomado por estes espectros de correntes e estas grades fantasmas

teus braços tão delicados assustar-se-ão com a brutalidade

que tem sofrido este homem tão estranho à sociedade

este marginalizado ser que entoa paz

que persegue a justiça e a liberdade embora tão encarcerado

neste mundo onde o branco tudo pode e seu dever é servi-lo

um negro de corpo e alma negros nos teus braços brancos 

intactos braços de tantos privilégios

na tua pele tão livre de avessos

acaso tisnarias a história tão imaculada

da tua sorte?

                       Jan- 2025

Os espelhos

os espelhos estão cobertos 

minha mãe legou-me a mania de cobrir os espelhos quando chove

mania que herdou de minha avó

mas nos espelhos vejo apenas meu rosto aprendendo ser velho

tua imagem que me alegra o dia vejo apenas em fotografia

aprendi a te amar olhando tuas fotos

em que esquina exatamente vou ver teus olhos de novo?

medindo o chão talvez por uma timidez congênita

quando me extasiarei olhando minha imagem no espelho de tua íris?

deixastes tanta vida para um incerto depois

quando agora eu queria o teu calor

quando agora eu queria descobrir teu cheiro

deixar minha tatuagem no teu sangue

estes espelhos cobertos refletem minha vergonha agora

de haver deixado você partir nos braços de um vento de outono

de haver deixado você alheia de mim

de tê-la apenas nos versos

                           Jan- 2025