Fragmentos de uma dor

ontem e hoje 

o fragor do ferro doendo

ventos de estigmas e grades

a fome das elites legando

guetos de tombos e cravos

as noites de ouro dos barões

bebidas em taças intactas 

através dos séculos 

abuso à tenra idade

nos amplos casarões do café

o éden agora são borros

diante das pupilas serenas

de uns olhos sem culpa

as negras de leite secas

e o fruir dos desmamados

tragando noites europeias

os apertos dos dias

cercados por tábuas amargas

entre um e outro fedor

num sobe e desce de becos

o mesmo fardo imenso

toneladas de negridão

e a pele verga o corpo 

 

                          ontem e hoje!

                        Jul- 2026

IN MEMORIAM

Dona Nenê

                               a Carmelinda Dias, minha avó.

trago intacta, através do tempo,

a imagem prateada daquele corpo arco,

tecendo nuvens de banzo

à beira do fogão.

trago vivo ainda, o calor de um afago,

raro gesto de umas mãos trêmulas pelo fardo,

mãos de quem foi escrava na vida,

esgotadas de abolições.

os olhos enxergavam sob névoa densa

um aglomerado áspero de barracos,

a favela era o seu quilombo,

e a maior agressão.

preta que sofria a garatuja do próprio nome

trazia magras as suas estórias de vó:

retalhos de vivências antigas,

escavados da fumaça.

de utopia acuada por imensas pedras,

a Vida era negra.

                     Jul- 2025

Pedaços da fome

                   à escritora Carolina Maria de Jesus 

a vida agora é de alvenaria,
os objetos, os filhos, as flores...
a casa talhada a lápis com palavras de dor.
o prego, a madeira, a fome, o silêncio, 

o trabalho e a solidão.
nada conterá a força das tuas palavras,
ainda que as águas das chuvas tenham contido
teu corpo franzino, anônima de papel,
estrela sem hora nas ruas avessas da cidade.
cidade hostil, afeto de pedra, flores sobre a sepultura.
sopa de vento, poeira de terra no prato,
está no pasto esse gado,
ou nos ricos pratos de louça fina.
qual a cor da fome, Carolina?
dos pedaços da fome? 

despejada de cada quarto, 

de todo canto, preterida da vida. 

zela da veste grã-fina, 

desdobra-se a cuidar deste chão, 

e sonha, Carolina!

escreve e sonha, Carolina!

           Maio- 2020

Poeta Oliveira

                             ao poeta Oliveira Silveira 

pois é, 

poeta de Touro-Passo, universal.

a notícia do seu trabalho se espalhou,

e desaguou nestes

cantos escuros deste país.

e o seu palmares, os seus orixás, 

os seus tambores, sons de cratera,

as suas origens descobertas

em velhos arquivos:

germinaram uma consciência,

a mensagem está transmitida.

e digo mais:

oliveira, poeta da conciência negra,

você deixou inscritos um desejo,

e uma luta coletiva:

de libertar as gerações vindas.

e digo, vem libertando.

pois negro

eu não sei ore-levo

de sua região,

mas a minha é escura.

                            Jul-2025

ENCERRA AQUI O LIVRO PALAVRAS À MARGEM

HAICAIS

pulou do tanque
a rã de Bashô, que será que 

ele acho(u)?

o sal dos oceanos,
será, meu Deus, a lágrima 

do peixe?


eu olho a formiga,
e ela nem liga, passa e se 

equilibra.


espicha-se toda
a lagartixa, e devora a 

barata viva.


o que te importa
é a cor da epiderme? saibas, será 

banquete de verme!


digo em verdade
brincar a síntese do verso
é a maior liberdade


costurar no haicai
a etnia afro-ancestral brasileira
com o advento oriental


não se esgota a mágoa
por seu jeito torto de me amar
toda ausência


inerte me desfaço
agito alguma arte e me refaço
envelhecendo


"belo o boi no pasto",
mas belo? o que importa não é 

o boi no prato?...


haicai suburbano:
pega o ônibus, do trem desponga,
vive meio desengano.


digo com apreço,
tens amor por dinheiro? na sepultura
terás apenas esqueleto!


castiga a fome
devora a alegria da criança
que há dias não come


abjeto salário,
por que não tenta o patrão
viver como operário?


diverte-se o vento
num desmaiar em teus braços,
corpo em movimento.


desejo teu corpo intenso
mas tenho apenas o peito imenso
e a utopia d'esperar-te


quão bonito canto
de dor... profundo lamento
do sapo-cururu


conta-me sabiá,
onde construiste o lar seguro,
no pé de jacarandá?


ENIGMA

sr. peixe, pergunto:
no fundo do mar, como dormes 

sem deitar?


A GALINHA

no manso murmúrio
do rio, a galinha, rente à margem, 

dormiu.


INVERNO

bicho de pelúcia,
no denso frio da invernada:
criança agasalhada.


PRIMAVERA

brota a primavera,
num desabrochar devagarinho...
- gorjeia passarinho!


AMOR MENINO

hoje vejo com
ternura, toda a tola inocência
dos bilhetes de amor.


MANHÃ

vendaval imenso,
que revirou, imenso drama:
mexeu toda a cama!


DEPOIS DA CHUVA

flutua deslumbrante 

a lua no asfalto sob meus pés,
sigo por esta rua.


FLORES DE ABRIL

finda as flores de abril,
pelas brandas mãos do outono.
- a última pétala caiu...



                  2011- 2012- 2013- 2018- 2019

.

No silêncio dos dias

o açoite da artilharia do tempo

contra as sólidas muralhas deste amor

tenta o sequestro 

do que existe frágil na pedra

a muda apatia

na tragetória fria da queda

luz que estilhaça esplendor e treva

a força da pedra que dura

está naquele sopro efêmero de ternura

no âmago

da própria substância

e sob a fustiga do vento no tempo

esgarçado de uma dor

o alarde da gente

oculto no silêncio dos dias

     Mar- 2021

O que é do negro

o que é do negro

desde o ventre materno atingido na honra

ou antes predestinado por cruel afronta

à vida vunerável mesmo antes de concebido

                    a prostrar qualquer homem

                    no âmago ferido

                    

o que é do negro

rendido à força de um tiro letal

certeiro no coração

sem apelo ou honrosa saída

                    atirado à terra seca da indigência

                    sem porvir que prospere

o que é do negro

implicado desde sempre a todo tipo de situação tóxica

surpreendido por um sistema

que sujeita e submete

                     ao arsenal de ultrajes da raça oposta 

                     sem misericórdia ou pudor

o que é do negro forças ocultas

orixás da minha crença

deuses que olham por seus filhos

o que é do negro

a flor que brota na pedra

não acessa nutrientes que a fortaleça

o negro na sociedade branca

agoniza ainda vivo

                      lutando por um escape que 

                      o liberte desta teia de apagamento

                     Jul- 2025

Fragmentos de uma dor

ponta de faca do feitor

captura na tocaia cepos grilhões pelourinho

e a condição bestial dos amputados

estigmas da desonra máscaras de ferro

a queda brusca

nos logradouros da imundice

e o sinhô de abastado capital

assegurando sua casta

tenra negra currada

mucama canga e fogão abusos da casa-grande

colônia sujeira subjugo fome 

jovens escravos de velhas faces 

eito lavra banzo de preto velho na enxada

amas negras de leite secas

de tão sugadas 

e nhôzinho nutrido a fartar-se

de regalo no exterior

nos insalubres espaços

a bruta geografia dos descartados

uma dor em cada rosto que sobe e desce

os degraus pedrosos da pouca sorte

e neste avesso tecido 

o histórico contraste:

a riqueza é toda branca

e negra a tragédia da indigência.

                     Jul- 2025

Não há vaga

a universidade é pública

mas atende aos filhos 

da alta classe

de pública torna-se privada

e para o filho

do pobre não há vaga

o diagnóstico é triste

a subsistência 

a possível

o sentido fragilizado da vida

o osso do banquete 

no prato

a liberdade abolida

e do que se precisa nem resto

a conta que nunca fecha

o ministério 

da estatística adverte

a balança

não pende, (de)pende

poder perpétuo, justiça

a exata medida entre a vastidão

e o corpo inerte

as faces estranhas

da mesma moeda

a posse usurpada da terra

um oceano

de negras angústias

o desfalque,

a apropriação indébita

a cínica farsa do mérito

em vez de se extinguir

o abismo, aprofunda-se

o burguês

regala-se sempre

abastado

e mais falta a quem não tem nome

o feto indigente, coitado

já nasce com fome

a história restaurada

quanto maior a exposição dos fatos

mais a litania é constatada

a universidade é pública

mas para o filho

do pobre 

NÃO HÁ VAGA!

       Jun- 2020

DO ENGAJAMENTO

Mãe negra

                                       à minha mãe

Mãe,

brincou os carnavais

sem alegoria ou samba-enredo,

nem estandarte, desfile, passista ou fantasia;

porque pisou apenas as avenidas árduas

das tuas obrigações.

na tua casa não teve "macumba, 

galinha preta, azeite de dendê", nem "ladainha,

reza bonitinha ou canjiquinha pra comer".

não pude evocar por isso a nossa etnia ancestral

que se perdeu diante da carga 

de intolerância.

Mãe,

a urgência perturba,

por que gestando as mães sentem tanto 

as dores e prantos do ser que desentranham?

por que no parto sentem tudo 

do filho que aflige feto e agora fato, 

esta voz que ecoa fora do útero?

mãe negra é a mãe branca,

com os encargos da cor.

        Agos- 2021

13 de maio

13 de maio,

cínico enredo encenado sem ensaio.

13 de maio,

desencargo pão e circo folclore atalho.

do ajuste malacabado da crônica funesta,

nem liberdade ou justiça, apenas cascalho.

13 de maio,

dormimos no cepo aquela noite,

com as portas da senzala trancadas, 

no dia seguinte as calçadas.

13 de maio,

foram os grilhões, depois miséria e fumaça.

foi a tortura, depois fome e cachaça.

foram as lavouras, depois cortiços e favelas.

13 de maio, 

arranjo apaziguador da ordem

da cabeça pesada do poder acuado.

atando ao calcanhar escravo a bola de ferro

da injustiça e do encargo.

13 de maio, 

a farsa sem culpa de nhonhô e sinhá,

a culpa sem farsa dos subjugados,

peças descartadas.

13 de maio.

                                  Set- 2025