Arte de preto

usar cabelo de preto,

e ainda exigir do poema, verdade, 

isso também é arte.

acurar de ginga a estética,

pentear com as própria regras a língua,

revolucionar-se.

no batente de todo dia,

cabeça feita, conciência negra,

e muita atitude malunga,

desembaraçar-se.

arte preta é problema

para o opressor, cabelo de preto, como bem 

se entende, ameaça pro sistema

e engrenagens dos sinhôs,

encarapinhar-se.

ontem, negra pronta,

exibia argulhosa, nas ruas ásperas

da São Paulo degradada,

e de caráter racista!

a sua natureza crespa,

em fios de verdade —

insubordinada.

                    Jul-2026

Ainda me importo

não sei por que ainda me importo, 

você ganhou contornos de rosa pra mim:

bela, mas cheia de espinhos,

murchando num canto de jardim

até cairem as pétalas...

meu delito foi te amar 

diariamente, sem perceber que amor,

pra você, não bastava, e até hoje não sei 

o que você esperava de mim;

talvez nada, demais talvez.

sinto, que não quis ficar,

ou nem te ocorreu: que todo homem

tem esta fase oculta, gostosa de experimentar, 

a fase de tocar com os olhos, 

dizer coisas inesperadas...

e as delícias de mulher,

entre pelos, lábios, fogo, sabor de urina,

e o odor único e úmido de cio,

que guardo nestas narinas largas; cato às pressas, 

em qualquer rua, ou transporte público,

de seres, como eu, despercebidos.

  Mar-2021

Pedinte no centro da cidade

               40 graus, entardecer abrasador,

       na estufa da rua não tem o ar dos escritórios.

o asfalto invade-lhe a face, penetra-lhe a pele;

              não há distinção.

ele não tem canto onde chegar e restaurar o ânimo,

                              trancar os olhos, ignorar o mundo,

num sono que o resgate, trégua amiga.

fome não sabe o que é, quer um cigarro,

             enseja uma marquise

para largar a carne dum inchaço de decomposição:

cadáver que ambula com a morte nos calcanhares.

a vida à míngua e seus pertences de pano roto, 

                               a roupa do corpo. 

      distâncias estampadas na rigidez do rosto.

                mais nada.

                                                                        São Paulo, Out-2025

O capitalista

                       o capitalista

dispõe da máquina 

e do capital,

              voz potente que ecoa, 

ele elege, governa e legisla, 

         nítido retrato

    do poder absoluto.

confina o gado, respira posse,

pratica o lucro, 

          acumula e multiplica,

sapateia nas víceras do trabalhador,

desdobra a própria miséria 

         em patrimônio.

                     desfigura

de cifra o sabor da vida,

          o seu âmago exala moeda,

impregnando de aridez 

as relações humanas, 

                     e tudo é universo 

de estrelas apagadas.

ainda dorme, ad aeternum,

sobre as plumas dessa queda.

                          Agos-2026

Fragmentos de uma dor

ontem e hoje 

o fragor do ferro doendo

ventos de estigmas e grades

a fome das elites legando

guetos de tombos e cravos

as noites de ouro dos barões

bebidas em taças intactas 

através dos séculos 

abuso à tenra idade

nos amplos casarões do café

o éden agora são borros

diante das pupilas serenas

de uns olhos sem culpa

as negras de leite secas

e o fruir dos desmamados

tragando noites europeias

os apertos dos dias

cercados por tábuas amargas

entre um e outro fedor

num sobe e desce de becos

o mesmo fardo imenso

toneladas de negridão

e a pele verga o corpo 

 

                          ontem e hoje!

                        Jul- 2026

IN MEMORIAM

Dona Nenê

                               a Carmelinda Dias, minha avó.

trago intacta, através do tempo,

a imagem prateada daquele corpo arco,

tecendo nuvens de banzo

à beira do fogão.

trago vivo ainda, o calor de um afago,

raro gesto de umas mãos trêmulas pelo fardo,

mãos de quem foi escrava na vida,

esgotadas de abolições.

os olhos enxergavam sob névoa densa

um aglomerado áspero de barracos,

a favela era o seu quilombo,

e a maior agressão.

preta que sofria a garatuja do próprio nome

trazia magras as suas estórias de vó:

retalhos de vivências antigas,

escavados da fumaça.

de utopia acuada por imensas pedras,

a Vida era negra.

                     Jul- 2025

Pedaços da fome

                   à escritora Carolina Maria de Jesus 

a vida agora é de alvenaria,
os objetos, os filhos, as flores...
a casa talhada a lápis com palavras de dor.
o prego, a madeira, a fome, o silêncio, 

o trabalho e a solidão.
nada conterá a força das tuas palavras,
ainda que as águas das chuvas tenham contido
teu corpo franzino, anônima de papel,
estrela sem hora nas ruas avessas da cidade.
cidade hostil, afeto de pedra, flores sobre a sepultura.
sopa de vento, poeira de terra no prato,
está no pasto esse gado,
ou nos ricos pratos de louça fina.
qual a cor da fome, Carolina?
dos pedaços da fome? 

despejada de cada quarto, 

de todo canto, preterida da vida. 

zela da veste grã-fina, 

desdobra-se a cuidar deste chão, 

e sonha, Carolina!

escreve e sonha, Carolina!

           Maio- 2020

Poeta Oliveira

                             ao poeta Oliveira Silveira 

pois é, 

poeta de Touro-Passo, universal.

a notícia do seu trabalho se espalhou,

e desaguou nestes

cantos escuros deste país.

e o seu palmares, os seus orixás, 

os seus tambores, sons de cratera,

as suas origens descobertas

em velhos arquivos:

germinaram uma consciência,

a mensagem está transmitida.

e digo mais:

oliveira, poeta da conciência negra,

você deixou inscritos um desejo,

e uma luta coletiva:

de libertar as gerações vindas.

e digo, vem libertando.

pois negro

eu não sei ore-levo

de sua região,

mas a minha é escura.

                            Jul-2025

ENCERRA AQUI O LIVRO PALAVRAS À MARGEM

HAICAIS

pulou do tanque
a rã de Bashô, que será que 

ele acho(u)?

o sal dos oceanos,
será, meu Deus, a lágrima 

do peixe?


eu olho a formiga,
e ela nem liga, passa e se 

equilibra.


espicha-se toda
a lagartixa, e devora a 

barata viva.


o que te importa
é a cor da epiderme? saibas, será 

banquete de verme!


digo em verdade
brincar a síntese do verso
é a maior liberdade


costurar no haicai
a etnia afro-ancestral brasileira
com o advento oriental


não se esgota a mágoa
por seu jeito torto de me amar
toda ausência


inerte me desfaço
agito alguma arte e me refaço
envelhecendo


"belo o boi no pasto",
mas belo? o que importa não é 

o boi no prato?...


haicai suburbano:
pega o ônibus, do trem desponga,
vive meio desengano.


digo com apreço,
tens amor por dinheiro? na sepultura
terás apenas esqueleto!


castiga a fome
devora a alegria da criança
que há dias não come


abjeto salário,
por que não tenta o patrão
viver como operário?


diverte-se o vento
num desmaiar em teus braços,
corpo em movimento.


desejo teu corpo intenso
mas tenho apenas o peito imenso
e a utopia d'esperar-te


quão bonito canto
de dor... profundo lamento
do sapo-cururu


conta-me sabiá,
onde construiste o lar seguro,
no pé de jacarandá?


ENIGMA

sr. peixe, pergunto:
no fundo do mar, como dormes 

sem deitar?


A GALINHA

no manso murmúrio
do rio, a galinha, rente à margem, 

dormiu.


INVERNO

bicho de pelúcia,
no denso frio da invernada:
criança agasalhada.


PRIMAVERA

brota a primavera,
num desabrochar devagarinho...
- gorjeia passarinho!


AMOR MENINO

hoje vejo com
ternura, toda a tola inocência
dos bilhetes de amor.


MANHÃ

vendaval imenso,
que revirou, imenso drama:
mexeu toda a cama!


DEPOIS DA CHUVA

flutua deslumbrante 

a lua no asfalto sob meus pés,
sigo por esta rua.


FLORES DE ABRIL

finda as flores de abril,
pelas brandas mãos do outono.
- a última pétala caiu...



                  2011- 2012- 2013- 2018- 2019

.

No silêncio dos dias

o açoite da artilharia do tempo

contra as sólidas muralhas deste amor

tenta o sequestro 

do que existe frágil na pedra

a muda apatia

na tragetória fria da queda

luz que estilhaça esplendor e treva

a força da pedra que dura

está naquele sopro efêmero de ternura

no âmago

da própria substância

e sob a fustiga do vento no tempo

esgarçado de uma dor

o alarde da gente

oculto no silêncio dos dias

     Mar- 2021

O que é do negro

o que é do negro

desde o ventre materno atingido na honra

ou antes predestinado por cruel afronta

à vida vunerável mesmo antes de concebido

                    a prostrar qualquer homem

                    no âmago ferido

                    

o que é do negro

rendido à força de um tiro letal

certeiro no coração

sem apelo ou honrosa saída

                    atirado à terra seca da indigência

                    sem porvir que prospere

o que é do negro

implicado desde sempre a todo tipo de situação tóxica

surpreendido por um sistema

que sujeita e submete

                     ao arsenal de ultrajes da raça oposta 

                     sem misericórdia ou pudor

o que é do negro forças ocultas

orixás da minha crença

deuses que olham por seus filhos

o que é do negro

a flor que brota na pedra

não acessa nutrientes que a fortaleça

o negro na sociedade branca

agoniza ainda vivo

                      lutando por um escape que 

                      o liberte desta teia de apagamento

                     Jul- 2025

Fragmentos de uma dor

ponta de faca do feitor

captura na tocaia cepos grilhões pelourinho

e a condição bestial dos amputados

estigmas da desonra máscaras de ferro

a queda brusca

nos logradouros da imundice

e o sinhô de abastado capital

assegurando sua casta

tenra negra currada

mucama canga e fogão abusos da casa-grande

colônia sujeira subjugo fome 

jovens escravos de velhas faces 

eito lavra banzo de preto velho na enxada

amas negras de leite secas

de tão sugadas 

e nhôzinho nutrido a fartar-se

de regalo no exterior

nos insalubres espaços

a bruta geografia dos descartados

uma dor em cada rosto que sobe e desce

os degraus pedrosos da pouca sorte

e neste avesso tecido 

o histórico contraste:

a riqueza é toda branca

e negra a tragédia da indigência.

                     Jul- 2025